hello

nada a dizer para as pessoas vazias

2011-12-21T03:17:00.000-08:00

é sobre algo muito sério que eu queria falar.. algo tão íntimo mas ao mesmo tempo tão coletivo, é sobre a situação atual, sobre como as coisas andam acontecendo ultimamente.. coisas importantes, manifestações, compartilhamentos, crowfunding.. e o fim do mundo! digo, aquela maluca do cachorro, tudo bem que o que ela fez não é certo,
mas que repercussão foi essa?
falcatruas do governo, polícia espancando estudantes, fome, miséria..
por que essa geração Y, tão inteligente e conectada, não se preocupa com isso? por que a força jovem é apenas ON linne e não offline? pq pra sair na rua ninguém tem coragem? pq ninguém mais conversa cara a cara?

vejo o vídeo do Away Nilzer (comédia!) sobre 2012, ele começa defendendo a nação, mas no final fala que tem mesmo é que explodir esse pRaneta de merda! cheio de injustiças! - e concordo!

faço as minhas, as palavras de Blanchot:

"quando tudo for dito, o que resta a se dizer é o desastre"

e posso brincar que,

"quando nada for feito, o que restará é a alienação!"

check list do dia -quarta-feira22

2011-06-22T13:49:00.000-07:00

acordar
procurar
arrumar
comer
cuspir
correr
chuva
pães de queijo
atraso
11:59:11
calor
sentar
desenhar
ouvir
conversar
tom zé
toots
belle and sebastian
caetano
anotado
ilustração
formigas
17:51
despedidas
18:00
bom fereado
caminhar
cigarro
stúdio fotografico
câmera
camarim
gerador
luzes
maquiagem
postura
lentes
click
arruma
clik
fotômetro
clik
arrumar
guardar
despedidas
casa
pizza
cigarro
vodka
sexo
filme
sono
dormir

fluindo no ar

2011-06-21T16:58:00.000-07:00

Quero voltar a ser leve, fluir e me misturar no espaço como um grão de areia. Quero parar de sentir náuseas e correr pra lá e para cá. Quero apenas parar, parar de pensar, parar o tempo, parar a rotina. Ultimamente sinto que as doenças modernas vem me atingindo, e o stress e a angustia, são como flechas, que ferem minha consciência. Não sei explicar da onde elas vem, apenas sei que moram aqui dentro. Não é o trabalho, não são os estudos, nem meus pais e nem minhas contas que exigem tanto de mim. Sou eu quem cria prazos, metas, exigências e perfeição. Como no filme em que a maior inimiga da bailarina era ela mesma.
Sei tanto e as vezes sei tão pouco. Esse texto não é para ser aplaudido, nem comentado, apenas sussurrado no calor da noite como um desabafo. Você já se sentiu assim caro leitor? Espero não estar sozinha. E espero que tudo ocorra bem para mim e para você. E espero também, que o traço do lápis que seguro, corra tão forte e confiante como no momento em que escrevo, pois vivo de meus desenhos e não quero que se acanhem com o papel. Novamente o difícil momento de ilustrar um papel em branco...

O Tempo

2011-06-15T08:55:00.000-07:00

Falta pouco para minha criação finalizar, já fiz o conceito e existem vários desenhos na minha cabeça que estão tão claros em minha mente que suplicam para serem expostos no papel.. Mas que papel?
Hoje o dia está tão claro que meus olhos ardem.
Atrás do meu computador moderno, roubo inspirações de um site famoso, faço ilustrações na tela que serão enviadas para a Índia. Para Índia! Penso em como o mundo está moderno.
Outro dia vi um curta/documentário que falava sobre uma antiga técnica de fabricação de vestuário, o crochê. E isso me fez pensar de como sinto saudades das técnicas antigas! Colocar a tinta gouache no godê, ouvir um concerto de Bach e pintar um desenho de nanquim. A estilista me fascinou com suas palavras, de como via e enxergava o mundo de cores e composições, esse mundo que também habito. Esse mundo cheio de oportunidades, das quais tento agarrar com muita vontade, mas são tantos projetos, que falta tempo para me dedicar a tudo. Como queria ser mais de uma! Uma de mim no trabalho, na faculdade, outra compositora, outra atriz..
Tenho muita sede, sede da arte e cultura que mal encontro nessa cidade, mas que é um papo para outro dia..
Queria uma filmadora 8mm para registrar tudo que vejo e acho raro, pois se a câmera fotografica não consegue captar todo sentimento que vejo e sinto numa cena, talvez o tempo real me ajude..
Recebi 2 contos pelo correio hoje, talvez isso tenha apertado meu start para escrever, como gosto do correio e do autor dos contos! Como palavras escritas a mãos são mais comoventes e profundas que estas que você lê..
Como um dia de sol alegra mais o dia de alguém como eu, e como quero ver o eclipse que irá ocorrer hoje as cinco da tarde..
Já queria estar com minha filmadora, deixar-la lá, bem exposta, mirando a Lua em seu encontro com a Terra, depois iria acelerar o filme e perceber como o tempo é tão relativo! e como ele é fascinante!

Costa Norte

2011-03-21T09:52:00.000-07:00

Era a primeira noite do outono, ele estava na sua estréia para o ano de 2011, com 18 graus de ventos fortes e arrepiantes. Um casal passeava a pé por um deck, o rapaz segurando uma garrafa de vinho cabernet franc, e a rapariga seu maço de cigarros. Gostavam da sensação que aquele lugar transmitia. A lua cheia iluminando o mar, o cheiro de maresia, de plantas e natureza.
Na metade do passeio resolveram sentar e ouvir as ondas batendo nas rochas. Procuravam um lugar ermo, procuravam fugir da cidade agitada, dos gringos, das músicas da moda e de toda maluquice mundana. Ficaram ali parados por minutos, em silêncio, só observando.
Outras pessoas passavam por lá, quem sabe atrás da mesma paz, ou atrás de um lugar bom para se drogar, ou eram apenas turistas. Não sei. Haviam casais, solteiros, amigos e estranhos.
O casal gostava de reparar em quem passava, criar uma nova vida para aqueles personagens, criar histórias, personalidades. Contos horripilantes, contos de amor, contos de aventura e contos de ficção.

-Aquele homem tem cara de psicopata não acha? - disse a rapariga ao namorado – apontando para o terceiro homem que acompanhava um possível casal de gay.

-Sim, pode ser.. E aquele casal é bem estranho também não? A trilha do deck já está acabando, não tem mais nada para lá, onde será que eles estão indo?

-Acho que aquele homem que estava atrás, de roupa social, e um andar suspeito, é mesmo um assassino, e está levando aqueles dois outros caras para um lugar bem obscuro. E vai matar eles! - rindo da brincadeira, a menina acende seu cigarro, e um vento forte apaga a chama do isqueiro, e tira de sua boca vermelha o cigarro que cai entre a mata.

O rapaz ri e se levanta para buscar, o que era o último cigarro do maço, sendo assim algo sagrado, eles não poderiam desperdiçá-lo.

-Droga! -ele disse- Esse vento está foda, não consigo achar! Tive que pular aqui em baixo para nada.

-Entre na mata, tá vendo? Do lado daquela árvore? Acho que está ali.

-Tá, vou ver. Agora fica aí. Que vou aproveitar para dar uma mijada, não tome todo o vinho.

E a namorada obediente, se vira em direção ao mar, liga seu mp3 e coloca bang bang de Nancy Sinatra para ouvir. Fica imaginando como o possível assassino está dilacerando suas vítimas e toma mais um gole do vinho. Passam-se mais de cinco minutos e o rapaz ainda não voltou. Deve estar bolando uma brincadeira, ela pensou. Já se prevenindo de um possível susto.
Mais cinco minutos e nada dele aparecer. A menina se levanta, e grita “Felipeeee!” para a mata. Mas não recebe resposta alguma. “Pare com essa brincadeira!!” E novamente, o único som que saiu do meio das árvores, eram dos grilos e outros estralos.
Toma num gole só a garrafa de vinho, para dar coragem, pula para baixo do deck e vai procurar seu companheiro.
A noite parecia mais fria que antes, seu shorts jeans pouco a protegia do frio e das plantas afiadas do chão. O relevo era íngreme e na diagonal, um barranco mal projetado pela natureza. Achou o maldito cigarro, mas não viu um sequer resquício dos passos do rapaz. Subiu a ladeira com dificuldade, praticamente engatinhando com as mãos na terra, esfolando a palma nas pedras.
Quando chegou ao topo, olhou para os lados, para baixo, nada. De súbito uma força agarra a menina pela barriga e arrasta seu corpo pela mata. Não tinha nenhuma pessoa, nenhum animal perto dela, apenas essa força invisível. Ela começa a chorar, não entendo nada, não era a bebida, não era nada, além do inexplicável. Seu corpo é levado por alguns metros, e a solta. Ela levanta a blusa para ver sua barriga que doía muito, e tinha marcas perfeitas de mão e dedos.
De pé, corre em direção a trilha do deck, resvala e caí rolando pelo morro. Abrindo os olhos vê um homem em sua frente, com sapatos lustrados e paletó azul de veludo. Ela o reconhece como o “assassino misterioso”, e ele ajuda a moça a levantar, passando uma estranha calma e paz.
Ele pede para ela o acompanhar e voltaram para cima do deck. Foram até o final do trajeto, onde havia uma imensa luz branca e clara, caminham mais uns metros, entrando no mar e nesta luz. Até o momento em que as lâmpadas do deck vão se apagando, gradativamente, e uma grande escuridão invade a costa, paralisando o mar, o tempo, o vento e a vida.

desenho nas horas vagas do estágio

2010-11-04T06:16:00.000-07:00

A Curiosidade Matou o Gato

2010-04-20T08:36:00.000-07:00

Era mais um dia qualquer na vida de Anita. Havia desligado a televisão e foi para a varanda de sua casa fumar um cigarro, como sempre fazia antes de dormir. Sua casa era no ponto mais alto da cidade, tendo então uma vista privilegiada, da qual se podia observar muitas casas, bares e quase tudo que acontecia em seu bairro.
Nunca acendia a luz da varanda, pois gostava de ver os pontinhos laranja, lá longe, dos postes. Via a rua, as luzes através das janelas das casas que gradativamente iam se apagando com o passar das horas. Todos deviam dormir cedo para acordar cedo, mas Anita não. Ficava lá, às vezes até horas, olhando a noite e pensando na vida.
Mas hoje sentia que seria diferente, pois havia brigado com o namorado um pouco antes e estava nervosa, fingindo estar tudo bem, mas com os nervos a flor da pele. Pensou em ligar para alguém, mas desistiu.
Era verão de noite fria, com muitos ventos. A rosa dos ventos que estava presa ao teto não parava de vibrar e balançar, batendo uma nas outras, fazendo barulhos cada vez mais altos.
Aquilo a incomodava, tanto vento e aquele som ensurdecedor, queria tirar aquela maldita rosa dos ventos, mas não tinha tanto empenho.
Queria apenas ficar na dela, no silencio de seus pensamentos. Esperava quem sabe uma ligação do namorado, mas achava tal fato quase impossível.
Um vento mais forte sopra dessa vez, fazendo despencar o varal de roupas a baixo. O chão quase treme, um “bam” tão pesado que assusta e arrepia Anita, que acende um novo cigarro, dessa vez quase tremendo.
Ela senta numa alta mureta e se encosta na viga que sustenta o telhado, de lá olha o cruzamento de ruas logo a baixo. De repente vê algo muito estranho.
Três caras estavam conversando em frente a uma das casas de esquina quando um deles vai em direção a parte central do cruzamento e se abaixa, parecendo se ajoelhar. Outro cara que permanece em frente à casa estica um dos braços em direção ao homem que está ao centro.
Anita fica com medo, não entendendo muito bem o que estava acontecendo lá, ou o que iria acontecer. Ao mesmo tempo se sentia segura, pois estava em casa, e como não havia acendido a luz supôs que ninguém lá de baixo do morro fosse pensar que havia alguém em cima observando. Ela era apenas uma espectadora anônima.
Anita força o olho para tentar enxergar melhor e vê que o cara que estendeu o braço, segura algo nas mãos. Será uma arma? O terceiro cara que até então permanecia estático, caminha ao centro do cruzamento e conversa com o ajoelhado. Este parece implorar, mas implorar pelo que? Pela vida?
Impossível matarem o cara no meio da rua, Anita pensou, seria muito difícil com tantas casas ao redor.
A cena se parece à mesma durante uns cinco minutos, como uma foto. O primeiro cara com a arma apontada ao ajoelhado e o segundo de pé, dialogando com a possível vitima.
Um estouro alto e forte faz a menina quase cair de seu assento, mas não era um tiro, era um rojão, desses que explodem no céu.
A cada minuto tudo a deixava com mais vontade de entender e ver o que acontecia. Como se nós homens tivéssemos essa necessidade de sentir adrenalina vendo situações horríveis como mortes e sofrimentos de outras pessoas. Divertindo-nos com histórias e filmes de terror. Mas ali era a vida real, ela via homens reais num acerto de contas, pagando as dividas com Deus e com o Diabo.
Agora ouvia-se gritos indecifráveis, que logo foi abafado com um chute no estomago. O cara que chutava parecia feliz, chutou novamente, mas o homem que segurava a arma fez sinal que parasse.
Um novo rojão explode no céu. Teria algo haver com tráfico de drogas? Anita sabia que por lá os rojões eram usados para avisar quando os traficantes tinham drogas para vender, ou para sinalizar quando a policia estava chegando. Eram dois tipos diferentes de avisos, e ela não sabia reconhecer qual era para qual.
A menina sentia vontade de ajudar, mas a vontade de não perder nenhum detalhe era maior que ir até o telefone ligar para a polícia, esperar ser atendida, descrever a situação e o endereço.
O vento diminuía, ouvia-se apenas a respiração, o bater acelerado do coração, os grilos no mato e bem ao longe uma discussão.
O braço esticado se contrai, os nervos e veias ficam salientes, a testa do homem sua, ele meche o dedo e puxa o gatilho.
O ajoelhado não se encontra mais de joelhos, caí para trás, deitando-se sobre o chão de pedras pontiagudas.
Nesse momento Anita toma-se de susto e sem poder segurar, grita o mais alto possível que alguém poderia gritar, ecoando sobre morro. Começa a tremer e sente náusea. Nunca vira algo assim na vida, uma morte à sua frente! Nunca imaginaria que veria tal coisa, nunca.
É claro que os dois capangas ouviram o grito da moça, conseguiram perceber que vinha de cima, mas não exatamente de que lugar.
Ela fica atônita, não sabe o que fazer então simplesmente continua a tremer. Morava com seu irmão que acordou com o berro e foi em direção a varanda ver se ela estava lá. Como a noite era escura, acendeu a luz para poder procurar sua irmã. Anita corre e a apaga dizendo que não podem descobrir onde ela mora.
Seu irmão fica preocupado, não entendendo nada do acontecido, “quem não pode descobrir o que?”, ele acende novamente a lâmpada para ver melhor o rosto de Anita, mas ela descontroladamente empurra-o para o sentido contrario do interruptor e apaga novamente a luz.
-Você está maluco?! Quer morrer? Acabaram de matar um homem, juro, agora mesmo, olha lá! – e aponta.
Quando o irmão olha para o cruzamento não tem ninguém, nem o tal corpo no centro do mesmo. Anita se sente confusa, eles estavam ali há poucos segundos, como poderiam sumir com o corpo assim tão rapidamente? Será que viram o apagar e acender de luz e resolverão dar o fora o mais rápido possível dali?
Os irmãos entram em casa, na cozinha o rapaz prepara um chá de camomila para a irmã.
Um silêncio enorme enche a casa toda, logo é quebrado pelo apito da chaleira, quando o fogo é desligado e o apito se cala, ouvem-se duas batidas na porta. Anita quase começa a chorar de aflição. Pensando, “São eles!”.
Vai em direção da porta se esforçando para não fazer nenhum ruído, fica na ponta dos pés e através do olho mágico vê a sombra de dois homens.

Utopias de Abertura

2009-02-06T09:04:00.000-08:00

Nuvens cinzas, perdidas na imensidão do céu azul

do branco forte que faz cegar meus olhos escuros e não sensíveis.

Peço a vós que fechem-se, para que minha alma se entoe ao seu cinza

e unam-se numa cor só, e que assim eu posa gozar no céu celeste todo

o esplendor de uma visão alta e superior.

Os pássaros não notarão minha presença e continuarão a voar

e brincar em plena paz, na estrada que é só deles e de ninguém mais.

Verei de cima as tristezas e alegrias do homem, sem julgá-los.

Anotando assim, somente as coisas boas,

das quais minha geração precisa e teme logo se extinguir.

Farei das frases versos e destes um hino.

Logo, haverá amores, ternuras e paz para se lembrar e passar a diante.

Este hino será a marcha para o fim da desigualdade entre classes, credos e cor.

Os jovens falarão do amor como já se foi falado décadas atrás, porém não

Abandonarão a ideologia se uma falsa ordem em seu país, se estabelecer.

A mensagem estará nos ouvidos de seus filhos, e nos filhos destes.

E eu, mesmo após de morta, estarei nos corações vermelhos dos socialistas,

Romancistas e de outros que perceberem que a razão da vida não está

Muito além de amar ao próximo.

Rodas da Vida

2008-05-23T15:42:00.002-07:00

Que mulata mais quente!

Veja os olhos de nossa gente

Parece até dia de enchente

Saem de suas casas com jeito descrente

Essa mulata é da vida

Uma podre de uma vadia

Tão pobre, ainda sorria

Buscando uma vida de harmonia

Ela quer mudar seu destino

Canto para ela e não desafino,

A mulata tem coragem, tem ritmo.

Mas o grande preconceito ganha assento

Não mais escrava, se perde num momento

Na casa de Deus não encontrou seu convento

Morreu sozinha, em busca do isolamento.

Loucuras de um Vazio

2008-04-22T09:38:00.000-07:00

Encontrei-me num silêncio, ele me visitava.

Era um antigo amigo que decifrava meus sonhos.

Eu gostava de suas carícias geladas,

cada vez que pegava em minha mão sentia que congelávamos.

Assim o tempo também se esfriava, tornara-se preguiçoso,

parava de trabalhar ou trabalhava devagar.

Falávamos do Iluminismo, ele então ficou mudo

"O silêncio não deve se manifestar"; disse após longa pausa

-"O silêncio grita comigo certas vezes,

emite sons horripilantes ou canta. É mágico!"; falei sem pensar.

"A maioria não gosta de minha nostalgia" (pausa)

-"A maioria não te entende!!" (terminei num silêncio)

O Menino e o Vento

2008-02-11T01:12:00.000-08:00

Meu garoto foi correndo
quem o desafiara era o vento.
Eu de pé vibrava torcendo,
para que ganhasse o julgamento

Com os pássaros sorria a sua gentil maneira,
Assim eu disse: "Corra e vem me buscar!"
O vento então se encheu de areia,
ofuscando os olhos de meu doce que se pôs a chorar

Fiquei em minha masmorra aos prantos,
esperando qualquer movimento.
Agora muito a frente estava o vento,
quando parou a corrida gerando espantos!

O Nobre Vento percebeu o nosso amor,
não mais faria a separação das duas almas
Do dia nublado resplendeu o fulgor
e o Sol em paz brilhava nas marés calmas..

Relógio de Bolso

2008-01-03T23:54:00.001-08:00

Esperando sentado, sois obediente.
Permanecendo autista, sois paciente.
Mas se dessas virtudes sois estranho?
Não querendo delas desfrutar?
Grito então, sozinho, à beira de um abismo,
grito até minhas cordas alcançarem infinitas notas
e assim perderem partes de suas veias, se dissipando.
Não escuto eco, não escuto a voz que sai de minhas entranhas,
me percebo morto e vazio,
tão solitário como um corvo
e tão sujo como um abutre.

Esse lugar, essa areia e esse luar
são tão desconhecidos, como você e sua alma.
De longe escuto um tic tac,
ponteiros de um relógio deficiente que me incomoda.
Sinto-lhe em meu ventre, tic tac
o enjôo e a tontura se despertam, tic tac
o calor é insuportável e minha pressão baixa
pede por minutos de sonhos, tic tac
não quero dormir,
não quero alimentar as fantasias tão subversivas
e incompreensíveis que vejo de olhos fechados.
Um gato preto cruza minha frente, 7 anos de azar,
minhas costas ardem, ardem como nunca vi antes!
E das dores nasce um milagre! Asas!
Asas meu irmão, Asas nas costas que minha mãe tanto cuidou.
Asas brancas, feito anjo. Talhadas pela esperança!
Como há de serem talhados meus frutos.
Quero que seja belo, belo como nunca fui..
na gratidão que seja humilde,
no desespero que tenha coragem!
Que meu pequeno ame todas as sinfonias assim como eu as amo.
Com minhas próprias mãos construirei uma ponte,
essa nos levará ao mais sublime e fictício mundo da felicidade,
não sei seu paradeiro, nem sua existência..
mas o farei, para mim e quem mais quiser!

Linda dança, lindo par!

2008-01-03T21:44:00.005-08:00

Ele sabia, sabia como uma águia velha ou como um cachorro resmungão. Mesmo com toda sua astúcia misturada à jovialidade de pouca percepção.
Ele sabia a quem minhas palavras se destinavam,
eu o usava como fonte de inspiração sem me preocupar,
era disso que ele gostava, gostava do meu jeito diabólico de ser...

O amei por ser ele como ele é, roupas, poesias e seu charme boêmio. Aos poucos vou conhecendo esse meu querido amigo,
na certeza que era sempre nessa situação que o quis
um amigo que me abraça e me dá beijos sinceros...
Que ao me dizer verdades me deu um tapa na cara ao mesmo tempo que abriu os olhos..

Te digo que minha essência permanece em escrever, então não ligue pobre leitor, se de uma simples conversa eu tiro e faço sem piedade, um drama, um romance como Os Irmãos Karamazov de Dostoievski, até 700 páginas!!! Se não fossem quatro horas da manhã e não tivesse que acordar cedo para mais um dia de trabalho, mais um dia da labuta que me distrai e me coagula..

Eu escreveria as desventuras que tenho a todo momento, a todo vapor, nessa roda vida!

Ó tempo, quem és tu???

a la alfredo

2007-12-04T05:00:00.000-08:00

Te passo aquela dor de barriga, a insegurança dos mortais,
o assombro dos filmes de terror, da guerra, do lixo..
Logo não nos acostumamos a viver assim.
Vou me embora para Pasárgada, ou um planeta qualquer,
aquele onde farei as manobras aeronáuticas
mais rápidas como Fernão, voarei na velocidade do pensamento
e escutarei o silêncio ao meu redor como algo novo e vil.
Quando perguntarem de mim, podem responder sem medo:
"Está num mundo só seu, onde ninguém colocou os pés.. O céu lá é verde, existe corações derretidos e quadros surrealistas. Nossa imagem dentro de molduras é defasada e difusa como de quem morre e é esquecido, mas não será atrevimento algum que o farão entrar, amigos!"

Grotesco! - pensei.
Um viva ao fim! - gritei.

retratos do indefinido

2007-12-03T13:55:00.000-08:00

Eu acordei com pressa, acordei pronta como quem já acorda vestido.
corri sem pensar, sem olhar para trás e dizer um adeus..
fui podre e carniceiro nas escolhas, quem não é um dia?
te olhava com pena sem entender, viajei mil léguas e não encontrei o que procurava,
mas quando percebi, achei minha réplica.
Deitados na grama não entendiamos o que estava acontecendo naquele momento,
me vi curiosa a cerca de ti, querendo esquentar seu olhar frio e tirar toda tristeza..
Logo o espelho estava em minha frente, eu e minha réplica, ambos com olhares vazios,
ambos calados e misteriosos, escondendo verdades e sentimentos..
Rindo e sorrindo como loucos, como confortados em meio a algo parecido com a paixão.
Dissemos lindas palavras, e me pergunto até que ponto foi sincero?
Quem sabe a mentira te conforta por segundos, mas quem sabe eu seja uma vã sabichona
e tudo que eu escrevo não tenha nexo com o que se passa com minha réplica.
Em todo caso eu gosto do carinho que ela me passa, dos beijos, dos pedidos..
Eu queria mais, só que para tê-la são tantas as armadilhas que teria de enfrentar,
eu queria me acalmar, dormir por meses, conseguir ler como antes.
Como conseguem? Como conseguem viver sem melodramas!

IDIOFATURA

2007-11-02T05:13:00.000-07:00

Não me digo comunista, meu caro
Mas cheiramos a petróleo sanguinolento,
Tento te tirar de seu cubo e isso é raro
A fumaça saí e o ritmo não é lento.

Olhe com simplicidade,
Perceba como anda a mocidade,
Como decai nossa cidade,
Do que importa a pouca idade?

Teu movimento fugiu da ideologia
Nossos jovens repetem a cena de “Tempos Modernos”
Nada parece ainda ter magia
E ele só se preocupa em adquirir novos ternos.

Que individualismo é esse amor?
O tempo passa e a gente cresce
Não carece de tanto rancor..

Não Sei Ao Certo!

2007-10-13T16:33:00.000-07:00

O que você sabe? E o que eu sei?
Em matéria de amor?
Em matéria de vida?
Tento me exprimir por que?
Digo, te escrevo com tanto carinho, torcendo para que entendas,
mas que motivo leva a preocupação?
Eu quero que me ousa, mas tantos homens antes de mim
fizeram seus truques de mágicas, mobilizaram pessoas
e nenhuma delas os escutou.. Assim eu volto,
por que me preocupo com que me ousa?
Melhor cair na vida, ir ao mercado como um dia qualquer,
comprar farinha, ervas para o chá e algumas bolachas...
Agora, comprar para que? Um furto aqui outro ali,
"Que diferença faz?!" - a jovem pergunta - "vamos todos morrer"
Os problemas são dádivas um Messias disse, mas eu respondo
que sou humilde e quero vida simples.
O vento sopra não como um assobio, nem sinfonia,
é como um lamurio seco nessa cidade suja.
A gente aprende quando nos lembramos de algo que já sabíamos.
Creio que ninguem aprendeu a preservar o ambiente, só ouviram falar.
Conhecimento é o que aplicamos.
Você aplica o que? Quais suas metas? E o que você quer?
Minha mão suja reflete toda dor que tenho.
Quanto sujo você é? E quando se acostumou?
A vida se baseia em perguntas, já tentou faze-las a sí própio?
A gente se surpreende com nossas respostas!
Mas e quando elas não vem? (ela ecoa em minha mente)
E quando a resposta não vem? (...)
Para aonde você vai? O que quer encontrar?
E quem você quer conhecer?
É o último trago, e para aonde eu vou?
Minha fé é a imaginação, fecho os olhos e imagino coisas boas
as procuro como um mendigo atrás de sua comida,
tento vê-las junto a mim, de mão dadas, ao meu lado..
mas meu Ser involuntariamente cria fogo e minha imagem morre..
minha imagem morre e eu percebo que tudo não passa de uma ilusão,
a casa, a cadeira, o bar, o quadro, a tinta, a nuvem e minha mente.

Momento Interplanetário

2007-09-10T13:12:00.000-07:00

Aquele frio terrestre invadia meu quarto,
o único som dentro da limitada caixa onde me encontrava
era de minha caneta e de meu pesado pulso a se arrastar pelo papel.
Através da janela aberta em pequenos centímetros,
eu via a noite nebulosa que escondia em seu manto celeste
a purpurina que ousava brilhar.
Eu procurava um planeta vermelho e um espanador gigante.
De olhos fechados ansiava em sentir ondas quânticas passando
pelo meu corpo, não quisera eu a lambda e sim o início.
Nessa hora estrondosas ondas sonoras matam minha aura sensitiva.
A noite gradativamente mais fria e solitária,
inerte, desconhecida, difusa e surrealista..
Naquela inquietação não vi meu planeta, nem o pequeno príncipe.
As pálpebras se cansavam como velhas,
O dever chamava como um apito,
A cama me esperava como uma esposa,
O tempo corria como um perito,
A cidade dormia sob feitiço,
O guarda apitava como um mudo,
A lua sorria como criança,
O sol já se preparava para brilhar no ocidente... E eu cá, meio lá
pensando em meu planeta e no quão distante deveria ele estar...

Querido Adevindo

2007-08-13T15:18:00.000-07:00

Fazia tempo que não te declarava nada,
e no entanto já faz tempo que tu me escreves longas cartas.
As cartas tais, com letras cheias de olhares,
expressões cheias de adjetivos,
abraços com tantos verbos
e metáforas cheias de amor..
Era uma onomatopéia de confusões que nos fazia cair de rir
a beira da cama, do sofá e da mesa de jantar.
Em meio a muita ambigüidade gramatical nos deixamos levar,
chegamos ao clímax pelas anáforas de: eu te amo, eu te amo para sempre, eu te amo até não poder mais, eu te amarei até a morte me levar, até nos levar, até morrermos de tanto nos amar, até esquecer de vida por amar, até amar além da vida..
Não quero nenhuma aliteração, quero verdade em nossas vozes veladas, verões e violões, velocidade, vaidade, volúpia de volemia..
Quero bohemia, esquecer todo amor romantico,
quero deixar as hipérboles de lado!
Não meu caro amigo, não sofro de mal algum
não me encontro carente e nem mais descrente,
estou numa fase do neo-paradoxo velho,
de alguma antítese, onde todos amam, todos odeiam.
Sou fruto da nova geração.

Sentimentos em Família

2007-08-09T06:38:00.000-07:00

Primeiramente, venho cá me desculpar... O tempo vem sendo precioso, e logo por tal raríssimo adjetivo, mal o encontro, deve estar escondido perto do Monte Everest, logo lá, entre o Nepal e o Tibete, quem sabe mais perto ainda, se localizando nas rochas sedimentares do Grand Canyon nos Estados Unidos ou ao lado da bandeira da Rússia cravada no Pólo Norte. Enfim, se eu soubesse o paradeiro do tempo, logo estaria com um porrete nas mãos e faria dele meu escravo, num autoritarismo inescrupuloso. (dá uma risada diabólica moa-ha-ha). As desculpas, vem de lá para explicar, os meses em que não posto nada nesse blog, fato que, não condiz com a minha experiência de escrever, continuo, mas deixando linhas e linhas nos cadernos e em meu violão.

A passagem que agora lhes contarei, retrata minha enorme amargura como mulher, filha e neta. Para as pessoas que foram ao teatro ontem, e viram a peça Entardecer do grupo Dionisos de Joinville- SC, notaram bem os traços de três distintos idosos, ou nas palavras do personagem de Eduardo Campos: "velho não, agora deram para falar idoso.. mas eu sou velho mesmo, idoso é um velho arrumadinho". A peça foi encantadora, a platéia saiu do cineteatro acalentada com uma emoção inesperada que ocorre ao termino do espetáculo, e com doces lembranças de seus queridos vovós e vovôs. Lembranças essas que não as tenho. Um jeito de falar, uma maneira de andar e sentar, um sorriso, uma saudade, aquele amor de vô e neta. Em 1987, Vitor Lopes Portes morre de infarto, em 1994 Brás Corrêa Neto também morre, a causa dessa segunda não me recordo.. Quem cá escreve, nasce num outono de 1991, se vi o senhor Brás, os prematuros 3 primeiros anos de vida, não deixaram em minha mente essa recordação. Em 200o e poucos Marlene Bornemann morre, essa já cansada de uma vida de dependência que a atormentou por mais de 15 anos, sua vida era uma faca de dois gumes, se feria tão facilmente onde quer que ia e com o que fazia, a vontade de netos já gasta, com a vontade de viver já gasta, não reparava mais nos jantares em familia, nas palavras de carinho que a criançada dava, ela apenas deixava estar, como uma figurante apenas, com seus cigarros e suas cartas baralho. Quando eu era menor, adorava os pães e doces que minha vovó Marlene fazia, mas ela fazia para todos os primos e tios, nunca destinava um acalento particular, eu posso dizer que sinto falta até do que nunca ganhei, não era a comida (por mais gostosa que tenha sido) que me faltava, era apenas uma pequena adulação rotulada que "todo mundo diz" que os avós têm com para seus netos. Como todos, os avós são quatro, os dois casais, pais de nossos pais. A ultima personagem se chama Lili Corrêa Portes, que hoje em dia reside em Curitiba-Paraná com seus 84 anos, a mais ativa velhinha que conheço, não se cansa de viajar para sempre visitar seus 8 filhos, trocentos netos, e tantos mais bisnetos... Como podem observar a disputa pelo colo de minha vó é grande, quem hoje rouba a cena nos encontros com a dona Lili é a bela Maria Eduarda, nossa Duda, minha sobrinha de 1 ano e meio; sem contar que a distância e a má localização da casa de minha vó dificulta as visitas. Nisso me vi carente desses afetos, e voltando a peça, pelos fatos a cima, as recordações que muitos gozaram de observar, onde em muitas vezes eram parecidas com de seus avôs, de nada sei.. de nada eu poderia saber.. Mas irei me conservar, para assim meus netos terem essas lembranças: " A minha vovó Vane era toda batuta, fazia doces gostosos, ouvia e dançava rock`n`roll mesmo com seus 70 anos, Papai jurava que quando ele era novo, assim com seus 18 anos, muito amigo dele falava que a vovó era gostosa e queria traçar... mas Papai logo se enfezava, e os amigos mudavam de assunto.. "

e assim vai... hahaha

cinza-Tarde-cinza

2007-07-18T07:50:00.000-07:00

Em seu relógio as horas eram poucas
eu pensava no verão mas era inverno
A ameaça da chuva calava as bocas
e o vento queimava como no inferno

Reguei meu pomar com toda devoção
aquele de laranjas e limões
mas o frio veio com uma inquietação
matando meus frutos sem explicações

Não colhi mais cor nenhuma, Não sorri de graça alguma!

"Os dias úteis cada vez mais inúteis"
esse é o estranho olhar que venho dando a vida,
à toda forma desconfigurada dos fúteis
no matrimônio da inteligência fingida

Meu amigo Freud, tanto me disse
para deixar de lado essa dor que me segue,
que para o caminho da arte eu fugisse
e não há o que eu negue.

O que me dói transparece..

[detesto o cinza!]

Isso é coisa que acontece..

[o que tem o cinza?]

Logo a gente esquece!

INSANIDADE

2007-07-03T12:57:00.001-07:00

Era uma salada de frutas: o desejo, a cobiça, a traição, a felicidade e por fim a tarefa cumprida...mas estaria mesmo finalizada? O problema dos homens é a falta de ponderação e limites. Ao fazer o que tanto quis, se deixou levar, escondido suplicava por mais, e foi sempre assim, mais e mais. O medo de tudo aquilo era o fato de se enjoar, enjoar de tanto amar, enjoar de viver e pecar. Estava na serpente do vício, sua cauda em sua boca, num circulo perfeito, o fim não se via, era inevitável e traiçoeira. O que eu faço com ela meu deus?!
Tão impertinente, não abandona minha mente.
É tão ruim se encantar, logo esqueço de mim e do que já fui.
Esqueço da Mi e do pobre Rui.
Daqueles que ao meu lado estavam na noite do porre, da morte e do trote.
Estou encantada por ele, e não há o que fazer,
quantos livros terei de ler para distrair o meu ser?
E qual o motivo de tanta rima?
Tire esse VHS e rebubina, aperta a buzina, chama sua prima,
toma lá da cá, tico tico no fubá.
NÃO!
NÃO!
Ele não saí da minha mente, ai gente, não adianta fazer nada,
quero entrar numa privada, aperta logo a descarga.
Papai sempre falou que eu era a pequena dele:
"Ela é minha menina, o meu orgulho!"
Não quero decepcionar ele, e nem o outro...
A babe, rezar eu não rezo, mas queria tanto que tu saísse de mim,
essa paranóia já não é o playground dos meus neurônios,
virou um rocambole dentro de meu coração.
Se é encanto, magia têm,
se é magia, truque deve ser,
se truque é, saber desfazer deve ser fácil! Fácil como ponto cruz!
Encanto passa não passa? Mas demora quanto tempo seu doutor?
Para sempre são tantas horas!!!! Cansei do relógio,
mesmo nua eu largo ele... ele... o relógio!
Ora, cansei de me encantar, queria encantar os outros também!
Odeio quando os bichinhos teimam em andar pelas minhas pernas
e quando passo meu pesado dedo por cima deles..
soltam aquela gosma escura que suja toda minha calça.
Hoje eu estou de branco, branca calça, roxo vestido, minha pulseira
é colorida, como a bandeira gay. Li uma vez que as cores influenciam
muito no bem estar das pessoas, eu devo estar bem hoje...
Mas e ELE como deve estar? Aquele meu amor, que nem meu é, aquele charlatão que faz seus truques. Alguém deu cores para todas as letras do alfabeto, outro para cada dia da semana... Segunda é cinza, terça é.. terça acho que era verde, não lembro, sei que domingo é rosa ou pode ser laranja, varia, o mundo é relativo já dizia algum pensador.
Água-viva - LISPECTOR - Água-viva
o vento, os carros, o sol que não esquenta, cadê ele para me esquentar? Ele, o meu amor, aquele que nem meu é. Deve estar sem jaqueta ou na sua fria casa, embaixo do gostoso cobertor.
Eu quero comer uma coxinha!
Quero ser saudável, nos EUA os frangos têm muito hormônio,
são mutantes! Meu amigo entendeu molho. Frango com muito molho!
Que fome! Eu estou louca! Meu benzinho falou que vou acabar como
Dom Quixote, e eu só ri e respondi: "Que quixotesco! "
Está certo, não vou mais matar bichinhos inocentes, além de tirar uma vidinha, eu me sujo, e sujo pois quero. O problema do homem é a falta de ponderação e limites? Quem foi o Einstein que disse isso? Não penso o mesmo não!
Como o grande Fernandão Sabino põem na boca de Eduardo:
"Não há problemas, apenas soluções!" (ou algo assim)
Ele e Olavo Bilac não saem de minha cabeça.
"Que quixotesco!" eu respondi.
Estou louca! Louca! E eu te amo e odeio tanto te amar!
Enigmas, esfinges, ele, o encantador.. me lembrou aquele cara simpático da Discovery Channel, brincava com os animais, principalmente jacarés, ele morreu esses anos, foi triste, eu gostava tanto dele.
CHEGA!
CHEGA!
Eu penso em tantas coisas, e ele insiste em atrapalhar, acho que chegou, até Deus têm limites! Por falar em Deus, o sol se fez mais quente para mim, está tão bom, meu pequeno bloco de anotações brilha, ele é tão pequenininho, e eu sou uma louca..
Lembrei dos Namorados, de Manuel Bandeira:

"(...) e o rapaz concluiu:

-Antônia, você é engraçada! Você parece louca. "

Gira-Sol Dos Oceanos

2007-06-26T16:52:00.001-07:00

–Maria!! –acordei com meu próprio grito recrudescido, acalentado por ter fugido de meu sonho. Em minha frente estava uma linda e assustada jovem, de longos cabelos dourados e cacheados, usava um óculos tão grande que cobria quase toda sua face, o escondendo de mim .

–Calma, moço! –disse a menina, me fitando e dando pequenos passos para trás, receando qualquer movimento – Tu és da onde?

–Bem antes de tudo vem as apresentações, não é mesmo? Me chamo Felipe e você? –minhas palavras saiam animadamente (mesmo cansado e com remelas nos olhos), teria achado uma criaturinha tão doce para me orientar nessas ruas, eu que ansiava pela volta ao lar, a mulher e ao emprego no laboratório mais do que tudo.

–Me chamo Marina. –na candura de sua meninice, em suas bochechas estouravam purpurina vermelha, de vergonha, as quais faziam a pequena olhar para o sujo chão do estábulo se distraindo– O que fazes aqui?

–Estou perdido de mim e do mundo. Com fome, e nessa cidade que desconheço. -mal reparava eu, que a menina estava na flor da idade, deveria estar na faixa de seus 16 17 anos, quando o corpo começa a evoluir, criar formas. Marina vestia uma curta camisola verde, em sua frente tinha a estampa de um anjo, num dizer: "Florzinha de Jesus". Que doce! Eu pensei.

-Sabe moço, não sei se papai se importa que fique aqui, mas Gertrudes, a nossa empregada, comentou horrorizada! "Onde já se viu um andarilho dormir em nossas instalações", pensou que roubaria nosso leite, mas logo vi, que o senhor não teve tempo para nada. -em suas pequenas mãos estava um balde de alumínio, deduzi ser o recipiente do leite, do leite ainda quente, aquele amargo e viscoso recém tirado da vaca, eu que tanto morei na cidade, não aparentava para mim tentação alguma, essas coisas de interior, de simplicidade.

-Cheguei a noite, nem vi o que tinha aqui, puxei um palha e me deitei. Qual o nome de sua cidade?

-Ah moço, estamos no interior de São Pedro do Oeste, mas desculpa a falta de gentileza, tenho de correr que hoje a cidade está em festa! Batuques e... bem, instrumentos de tudo quanto é tipo! Tenho de correr!

E lá se foi a menina, em plena meninice correndo com suas sandálias, deixando a porta do estábulo bater forte com o vento que sua velocidade jazia, com o vento que estava escasso naquela manhã. Queria eu várias meninas em plenas meninices correndo a minha volta para abanar, para mandar fora todo o maldito calor que fazia naquela cidade. A menina se foi, e me deixou como dono dos animais, acho que até esqueceu de ordenhar a vaca, deixou-se por jogar o balde de lado. Resolvi então ajudar, se eu dormi lá, algo em troca eu haveria de dar, peguei o balde, puxei um banco e...

-EU SABIA!! Antônio corre aqui, Antônio corre aqui que esse hippie, esse mendigo, esse sem teto, quer roubar nosso leite!!! -ao gritos entrou essa louca dessa mulata, era gorda, gordinha, dessas que arrastam as chinelas ao andar, que gozam da culinária caseira, dos quitutes e dos temperos, essas que se não fossem mulatas, diríamos parente de algum italiano, aos berros, aos prantos! - EU SABIAAAAAA!!! ANTÔNIO!

-Minha senhora, não estou roubando nada, não veja por mal, estava apenas ajudando a pequena Marina, para a festa de hoje a noite! -sorte minha era a boa lábia, os cursos de oratória vieram em bons tempos, falei melhor que qualquer candidato a presidência, a ministro. No que eu falei "pequena Marina", já vinha entrando o velho Antônio, assim presumo eu; o pai.

-MARINA! Nossa princesa, tire os olhos grandes dela viu moço?! Antônio, peguei ele roubando o leite! Eu sabia! Eu falei! Eu sabia!

-Gertrudes, calma! Deixa o moço se explicar!

-Que intimidade é essa com Marina minha filha?! – eu sabia, pensamento de pai é assim mesmo, que vaca o que, que leite o que, vamos salvar a honra da filha! E está certo o homem!

-Ora, Antônio, não é mesmo?! Vim de longe, de outras águas, cheguei na cidade ontem a noite, sem ter aonde ir, entre a penumbra da noite não vi lugar mais confortante que esse! Deite-me aqui, e acordei com a menina perguntando minha origem, falou sobre uma festa, e saiu correndo, pensei em ajuda-la com o leite, mesmo não sabendo ordenhar, mas tentando ajudar...

-Ah tudo bem vai, estamos em clima de festa mesmo, mas te deixo dormir só mais essa noite, vem cá dentro que a Gertrudes irá fazer algo pro`cê comer!

E fomos para dentro da casa, de arquitetura tal que fiquei impressionado, tão 1500, tão rica no meio da rua de chão, da rua de poeira amarelada. Ela lá, simples e aconchegante, mobilia clássica e inteira, pães caseiros e clima familiar, gostoso como tal, como era!

® Gira-Sol Dos Oceanos II - o sonho

2007-06-22T23:33:00.001-07:00

O Sonho

O céu matinha os horizontes de cores fortes, de arder e vislumbrar os olhos dos artistas. Nunca vi a Santa Maria mãe de Jesus, ou grandes reis, com a boca aberta em suas imagens e pinturas. Dentro da arte realista, apenas loucos, poetas, cientistas e pintores eram retratados com tais expressões, como método de diferenciação e preconceito. Nele Maria rodopiava ao som dos umbandas, em meio a orixás, cachaça, fumaças e incensos. Maria cantava, não fechava a boca para nada, nem recuperar o fôlego. Suas pernas eram belas e usava o tradicional manto azul. Bela Maria. Após tanta folia, vi lágrimas em seus olhos, de tempo em tempo a transparente gota se tornava mais densa, de cor mais forte e escura.

Em forma de espirais as nuvens entorpeciam quem as olhassem, as plantas tão coloridas e vivas refletiam no ambiente o cheiro da paz. Mas Maria chorava, não entendi se era por mim, por ela, pelo que acontecia, por porre, mas chorava. Estendi a mão, ela a segurou forte, tão forte como uma grávida no momento que inicia o parto. Já não sabia o que falar para tentar ajudar, e nessa hora ela já não abriu mais a boca para me contar, talvez porque não sabia, mas essa desculpa de não saber, de esquecer, tem sido tão repetitiva que cansou os ouvidos. Só que se nessa hora ela realmente não sabia? Aquele vazio dos homens de pouco trabalho, de mentes espaçosas poderia ter a contagiado.

No fundo de seus olhos me vi, me vi como a esperança que acalenta o peito dos jovens perante as injustiças, a sede vanguardista. Vi que me doía as lágrimas de Maria, fosse quem ela fosse. Mas o que faria um pobre pé-rapado como eu, sem eira nem beira. Se na vida eu era um prematuro, um cigano, principalmente nessa vida nova de que nada sei, nem o lugar que me proporcionou o sonho eu saberia dizer, imagine fazer aquela mulher parar de sofrer da dor que não existe.

® Gira-Sol Dos Oceanos II

2007-06-22T22:20:00.000-07:00

CAPITULO II

Perdi-me em meio às divagações mentais, e sem perceber, logo entre devaneios eu já estava em outra realidade psíquica, ou não tão psíquica, sendo que para mim todas as realidades o são. Essa menos utópica sem anjos e sem espadas, apenas, homens e armas. Encontrava-me numa praia a qual nunca visitara antes, era limpa, tinha suas águas cristalinas e não havia muito contato com a civilização pelo jeito, acho que algum ministério tomou providencias sobre a preservação do local. Saí atrás de algum barco, de alguém para me orientar sobre aquela localização. Com minhas pernas bambas, em movimentos involuntários elas me guiavam, rápidas e ágeis como os golpes de antigos samurais. Vi-me com medo, como uma criança ao dar os primeiros passos. Decepcionado em mente, meio inconsciente, meio descrente subestimei minhas pernas e elas triunfaram, funcionaram magnificamente; mal pude notar que já me encontrava a 5 pés do porto, onde um grupo de pescadores se encontrava.

-Desculpe-me incomodar, mas você poderia me informar onde exatamente eu estou? Estava de passagem por essas estradas e acabei por me perder aqui. (a desculpa sobre uma tal viajem veio em boa hora, só que a duvida se realmente haveria alguma estrada perto daquela beira-mar era perturbadora).

-O moço, ocê me descurpa má é que moro noutro lado do mar, vim apenas pescar uns peixes e logo me vou embora.

(O homem tinha a aparência de uns quarenta anos, mas seus olhos e seu sorriso desmentiam, aquele velho corpo, era o que o sol tinha lhe proporcionado).

-Então, poderia me levar contigo para o outro lado do rio? Se não for pedir de mais?

-Mas claro uai.

Sobre o crepúsculo, o abandonar do sol, a noite me pareceu a mais escuras de todas as outras. A fonte de energia daquela pequena cidade a qual o simples pescador havia me levado pifou, não sabia exatamente o motivo, mas vi de longe toda escuridão e paz no vilarejo. Sozinho, caminhei atrás de um lugar para dormir, perdido naquelas estranhas ruas, sem saber que destino tomar. Deparei-me com um grupo de homens, todos uniformizados em ternos negros, correndo pelas esquinas, marchando em ritmos acelerados tão quanto meu coração se encontrava.

As janelas das casas pelas quais passei, permaneciam fechadas, num ritual homogêneo e predominante, deixando escapar pelas frestas, das carentes portas, apenas, fachos de luz proporcionados por velas. Além dos cães e gatos que passeavam e rosnavam nas calçadas, não se podia ouvir som algum, nenhuma música, nem sequer uma conversa abafada ou jovem enamorados. Senti calafrios, me igualava a um estrangeiro, um forasteiro não de outro país, de outra cultura, mas sim de outro mundo. Apalpei meus bolsos na interrupta esperança atrás de meus cigarros, mas retardando meu câncer, não os achei, eles já não estavam mais lá. Vi certa dificuldade em caminhar, sem saber para aonde iria. É realmente incrível o poder de nossos olhos, após minutos de mais caminhada senti minha pupila triplicar, me acostumei com a falta de iluminação. Deixando em ênfase o contraste do antes e depois, do inédito, do nevoeiro, da cerração, me veio a clareza.

Brr, Brr. A barriga, alertava á fome, o cansaço e a friagem. Contemplei de longe um estábulo, diferente do livro de São Mateus, dormi lá entre os animais, como único esconderijo, sem pensar duas vezes, vendo a primordial difusa tarefa de deitar. Esses últimos passos foram os mais difíceis e mais pesados, como se pesos de 20kilos a mais se concentrassem em cada uma de minhas fracas pernas, enfim cheguei. Ajeitei a palha, fiz com parte dela um travesseiro, um cobertor e uma cama, um ninho, meu conforto. Que grande maravilha foi! Que grande maravilha é repousar, não sentir peso algum, a inércia da física passando das variáveis para a nula. Dormindo eu esquecia minha fome e meu medo.

Passei do não tão real, para o surreal inevitável, o tão maior paradoxo obsoleto que reinava dentro de minhas sinapses quando me via inconsciente. Na liderança do meu eu desconhecido, (daquele que raramente pronunciamos e vivemos desencontrando) me restava somente algumas pequenas lembranças, tão rápidas e sórdidas que ao acordar, logo me esquecia.

® Gira-Sol Dos Oceanos I

2007-06-22T20:34:00.000-07:00

CAPITULO I

Vi meu fim, inconsciente eu lutava contra os anjos. Morri dormindo, desconhecendo os porquês das coisas, e sem saber as respostas para as três perguntas sobre a existência do homem. O salão de batalha era pálido e sem adereço algum, a única lâmpada velha e cansada piscava em meio a minha exausta tentativa de vitória. Combatia pela vida mesmo sem compreender o sentido dessa necessidade que tanto me torturava, que me sugava sem motivos. Gabriel tinha a agilidade dos competidores de esgrima, quanto a mim? Não havia nem terminado as aulas de capoeira que me era oferecida pela mocidade de minha terra. Meu mórbido e dopado corpo mal desviava os golpes, me entregando as inchações e a cólera como quem nunca viveu em Esparta.

Não pedi clemência e vieram consecutivos ataques. As lembranças da falsa memória vieram à tona, igualando-me a um pequeno tradutor de romances internacionais, distorcendo a real verdade, dir-se-ia que sou um leigo para lhes informar com exatidão as maravilhas e tristezas que passaram pela minha mente, relembrando de toda minha gente e das prosas que ainda não terminei. Fadigados, os anjos em plena divindade se colocaram a postos para me ouvir. Supliquei, lhes contei minha história e meus anseios, mas não como um poeta bem o deveria fazer, contei como um desesperado, um nato pobre coitado que de pouco estudo já esqueceu de todas as formosuras da língua culta, agonizando por dias a mais, pela vida que havia desperdiçado e que haveria por direito de recomeçar.

Tão poderosa era aquela força, clara e equilibrada, tinham o dom da reencarnação, da vicissitude. Gananciosos brincavam com meu medo e minha pusilanimidade. Amarraram cordas em meus pulsos e pés. Estava armado o grande espetáculo de fantoches! Eu rezava para Deus, mas das prezes não vieram respostas. Talvez pelo fato de que nunca tive muita fé, não ter o habito de ir à igreja, e em contra-partida destes, era a vingança sagrada. Estava correto que não devemos rezar só na hora de sofrimento, mas se é só nessas horas que vejo razão e indigência, o que fazer? A fé é de tão grandiosa magnitude, tentarei não colocar toda ela num único ser que desconheço, colocarei em mim! Subir-se-ia ás alturas em saber que o pensamento positivo pode nos ajudar tanto, principalmente se ti mesmo o experimentas.

Como dentro dum filme de Domingos de Oliveira, os anjos (que ao meu ver pareciam grandes crianças em máxima malicia e perversidade) pegaram uma moeda, e na desesperada brincadeira de cara ou coroa, eles tinham meu destino em suas mãos, donos do mundo, donos da vida, subordinados de Deus.

Dentro do salão, pela falta de janelas, pela falta do ar (grande falta essa última, que tanto me sufocava nas horas de luta) a moeda girava em sincronia perfeita, eficiente e ligeira. Meu medo agora era de que os anjos se inspirassem no poderoso santo hindu Satya Sai Baba que enganava o pobre Krishna ao perguntar as cores e quando ouvia a resposta correta, logo fazia a cor do objeto mudar censurando seu aprendiz pelo erro. E se caísse o lado da vida, mas a transformassem no lado da morte? Não, eu deveria ter fé de que eles não fariam isso nem comigo, nem agora!

Sem mais anedotas, tinha chegado a hora, faltavam quatro voltas para a moeda cair nas mãos de Gabriel. O nervosismo fazia com que em meu rosto, gotas de suor deslizassem vagarosamente me trazendo arrepios. Nas mãos, a imprevisível oscilação, nos neurônios os repetitivos vilipêndios.

Ela caiu, corri em direção a ela, para ver o resultado. Com os olhos cheios de lágrimas, com a boca fogosa para gritar pela vida, a moeda caiu, caiu e foi com o lado da minha salvação! Não contive o sorriso irônico, transparecendo nele uma pequena frase apenas; “ganhei seus otários!”. Havia ganhado uma nova chance, dessa a qual eu zelaria muito mais. Mas eu zelaria no que? Qual o motivo de que raios eu tanto quis a vida? De que mudaria minha morte? De que mudaria minha morte, se na vida eu era um aprisionado do tempo, tempo esse que é a vertente de todo o mal. Em tudo no mundo, (graças ao tempo) surgem oportunidades para nos guiarem através do mal. Vejo que o bem ainda não foi banalizado, que vem sendo coisa tão rara quanto o celibato e a humildade. Não quero viver como um sarcástico, um glutão, que para conseguir se dar bem precisa passar por cima de outros transeuntes. Preferia agora nem viver!

Eu Sei

2007-06-20T18:08:00.000-07:00

você, precisa saber

lembrar de seus deveres, dos seus prazeres

você, precisa lembrar

saber lidar com sua liberdade, com a sua vaidade, com a sua maldade

você precisa, você precisa

eu sei, leia na minha camisa, ou na minha TESTA!

Francamente!

2007-06-19T17:22:00.001-07:00

Joguei fora meu urso, ele era tão pesado, me cansava as costas e os estímulos. E eu que fiquei todo esse tempo brincando de gente, que pulei errado, que não deu certo e caí para fora da corda. Aí, acordei estendida em minha cama, olhei para o lado e na minha janela apareceu um lindo pássaro azul, assobiei e ele me surpreendeu falando poesias, assim corri da cama e ele dançava no ar, vestia meu vestido e ele me ajudava. A meu passarinho, me larga nunca mais não! Já gosto de ti! E assim notei, em sonhos a gente também pode se estrepar e vivendo podemos nos realizar. Jogue seu urso fora!

p&b

2007-06-06T09:28:00.000-07:00

Negra revolução, Negro descontentamento
A pólvora sem valia na manhã do novo dia.

Negra esperança, Negro céu
As estrelas a guiar esse mar a nos embalar.

Branca arma, Branco peito
Correntes nos pés e mãos separando amantes e irmãos.

Negra mercadoria, Branca ilusão
Fronteiras de diferenças, mesmos temores entre crenças.

Branca gratidão, Branco consentimento
O poder da pequena criança, controlando países de liderança.

Branca sabedoria, Branco sem destino
Assinaturas em vão, idealizadores sem razão.

Negra coragem, Negro respeito
Gente vendendo gente, maldição contingente.

Negra traição, Branco aproveitamento
Falta escrúpulos, falta paz.

Negra e Branca igualdade,
utopia por um mundo sem maldade.

Mau Entendimento

2007-06-01T11:21:00.000-07:00

-Filha avisou seu pai que não precisava passar na padaria hoje?!
-Ai meu Deus, não avisei!
-Oxi menina, é que vem um temporal danado lá fora!!!

Um corpo resfriado, quase mórbido pela cama e pães sobre a mesa.

Notas e Acordes

2007-05-21T09:35:00.000-07:00

Meus dedos calejados latejavam!
A noite longa se fez dia
nossos olhares não se encontravam
e meu violão deixado de lado, se entristecia.

Atenuadas, minhas cordas tremiam.
Mudavam de comprimento
a todo o momento...
E da minha canção elas riam

Prometi-te uma bela entonação
Mas o caos me tomou,
o caos me afugentou.
minha realidade virou uma alucinação.

Sem Contato

2007-05-20T19:59:00.000-07:00

O dia foi longo como todos esses domingos.
Meus órgãos se contorciam cada vez que o telefone tocava
pensavam que eras tu... mas que sutil engano...
Ao descobrir quem era o estranho que se encontrava na outra linha,
em aguçados impulsos, após minutos, eles se acalmavam.

Todos esses movimentos involuntários me deixaram cansada,
Cansada e enjoada. Pergunto-me agora:
“Cadê tu para cuidar de mim e me abraçar?”

Não vejo mais toalhas quentes, nem chás.
Não vejo também seu sorriso, nem meu sofrimento.

Aquele aperto no peito às vezes volta.
Mas os 8 palmos e meio já morreu,
com toda sua alegria, trancada em longínquos momentos.

Tu me pediste para ser sincera, me pediste para ser forte.
Mas nas palavras de Manuel Bandeira encerro este trote

“Eu faço versos como quem chora
de desalento... de desencanto.”

Manhã De Outono

2007-05-20T10:14:00.000-07:00

A manhã se fez calada,
a trilha sonora cotidiana tomava conta da sala de aula
mas me encontrei em uma silenciosa e cinza exclusão
sentia saudades das cores, só que mesmo presente
elas se faziam tímidas e se escondiam.

A manhã se fez fria,
as inúmeras blusas pesavam no corpo dos estudantes
e abafavam assim, qualquer espontaneidade
e a tentativa de concentração gratuita, nada de amantes.

Em meio a toda bruxaria da Mesopotâmia
nossos corações batiam agressivamente
e nossas mãos tremiam pela paz compulsivamente.

O relógio demorava a completar seus 360°
havia surtos de ignorância, surtos por uma revolução
another brick in the wall não gerou mais tanta convicção

A manhã se fez triste,
triste como os casais separados, e como minha mão longe da sua
ouvindo seu nome saindo várias vezes das bocas colegiais
me vi calada, me vi fria e me vi triste... como aquela manhã

as suas e as minhas realidades - final

2007-04-27T06:51:00.000-07:00

Depois de horas a dançar, John percebeu que estava demasiadamente tarde e deveria regressar a sua residência. Ao se despedir de Anna, a pequena o fez esperar por mais 5 minutos, sumindo por entre as barracas. Ao voltar, trouxe uma escultura em gesso, que moldava duas mãos dadas, bem distintas, uma pequena, aparentemente de criança, e outra larga com várias rugas.

-O que ela representa? –perguntou John curiosamente.

-Sempre pensei que a arte não deveria ser explicada, se minha obra não significa nada para ti, sinto que errei. –e uma leve tristeza passou pelos seus olhos- Eu estava a guardando, para alguém que achasse especial, pensei que eras tu!

-Levarei sua escultura comigo, e pensarei! Sinto-me lisonjeado. Mas agora tenho de ir, obrigada pela noite. Prometo voltar mais tarde!

Um beijo na testa selou a despedida, e John voltou a fria rua. Recusou todos os táxis, estava decidido em caminhar e pensar sobre a noite que passara. Ao se ver na praça do centro da cidade, avistou um velho homem deitado sobre um dos bancos de madeira, no lado desse, havia uma placa dizendo: “Querido povo, sou deficiente visual, estarei grato com qualquer forma de ajuda!”.

Não encontrando dinheiro algum entre seus bolsos, John sentiu-se o mais inútil e desprezível homem. Se via infeliz em não puder ajudar e ter de aceitar situações como essas em uma sociedade que se dizia tão democrática e humanitária. Nisso, em pequenos grunhidos, o céu começou a chorar, de gota em gota, e o cinza predominava. Se aproximou do velho que se despertara do sono com o barulho e falou:

-Senhor, aceite esta escultura, que é tão rica em detalhes! Quando estiveres triste, junte suas mãos a essas e veras que não estará sozinho, que persistira a esperança de outras mãos amigas para te ajudar. Como procurarei fazer em outra oportunidade. Tome velho e cuide bem dela, esconda da chuva! Preciso correr, adeus!

-Obrigado rapaz, foi certamente o melhor agrado que recebi! Que Deus te ilumine, obrigado novamente!

Desviando de cada poça, John chegou em casa, cansado da maratona que percorrera, acendeu seu charuto e deitou-se sobre o sofá ainda com suas vestes molhadas. Refletira em tantas coisas que aprendera, algo tão inédito, que em apenas uma noite, uma, viu o que era a simplicidade, o amor verdadeiro, o belo que John tanto ansiara descobrir. Algo que nunca lhe foi proporcionado nas fraternidades da elite. Via-se mais feliz que nunca!

Tirou o dia para descansar, afinal chegara 8 horas em casa. Mas até final do dia permaneceu deitado, ainda com cansaço e febre. O mesmo permaneceu por mais 6 dias, só que dia após dia, os sintomas iam adquirindo mais força. Não viu mais Anna, e nem pode ajudar mais o velho da praça. Impotente, no sétimo dia, não resistiu a pneumonia, e com o fechar dos olhos, todos seus outros sentidos se desligaram. A morte invadiu o quarto de John, e nenhuma sinfonia alertou seu fim.

as suas e as minhas realidades - primeira parte

2007-04-18T17:34:00.000-07:00

John estava no patamar, tremulo sobre o mármore, contemplando de longe toda a beleza de uma tal rapariga, que ria como criança dos singelos encômios a ela dirigidos. Através de seus olhos podia notar toda melancolia, seus lábios até podiam mentir, mas seus olhos, esses não. Pamella aparentava 17 primaveras, como uma distinta burguesa, bela e graciosa. Nunca fora casada mas os pedidos para sua mão eram inúmeros, gostava de manter seus amantes, seus flertes e jamais pensara em ter seu coração invadido por alheios, pois tão pouco cômoda essa situação seria.

Era mais uma das famosas festas da família Dratonn, muitas bebidas, comentários sobre arte, escritores famosos e outros nem tanto, deputados, cientistas, ricos e aqueles bajuladores de sempre. A massa infectada pela epidemia contemporânea, onde a insatisfação é excelsa. Todo aquele desfrute sobre os subterfúgios intelectuais, estrofes ensaiadas, faziam no estomago de John, voltas e reviravoltas. Não que ele se achasse um desconhecedor ao lado desses, mas apenas não era um falso e não via necessidade em demonstrar suas faculdades em ocasiões de festa. Pois em dias de romararia, pensava ele, o fútil do inútil preponderava, o riso era mais importante que pseudo-discussões.

A única saída era se entregar aos vícios, degustar cada baforada, e absorver cada ml do elixir. Encontrava-se cansado daquela leviana contaminação, queria explorar o belo não precisando se incumbir em mostrá-lo, mas ao mesmo tempo percebia a necessidade de uma companhia, e de preferência feminina. O velho relógio de corda alertava as horas, eram 02:00 quando a fria madrugada começava a se exaltar. De súbito, enquanto John lia uma obra anônima, a biblioteca do anfitrião T Dratonn se enchia de vida e perfume. Quem acabara de entrar era Pamella, que a essas horas se descobria em completa obediência.

-O que estais a ler meu querido?

-Uns rascunhos, mas desconheço sua origem, deixe-me recitar:

“De belas palavras se fez a poesia

De ritmados acordes inaugurou-se a música

De todo sentimento nasceu a arte

e de todo carinho cresce o amor..”

-Oras, o amor... és apenas uma utopia criada por pessoas como vós.

-Minha donzela, creio que julgas mal á reputação dos escritores, se os legados na historia de “nossa criação” não fossem tão exorbitantes, até supostamente acreditaria em vossas palavras.

-O certo é não se deixar depender, como faço! Como Casanova tanto adorava. Ter vários amores...

-Nem sempre é assim!

-John, nossas noites foram ótimas não foram? Nos divertimos tanto, se existisse o amor no meio, teria estragado tudo.

-Não vejo o porque. Tu foste minha linda Babilônia, onde mal pude me aventurar, eu como estrangeiro nato, só fiquei com cinzas da cidade fantasma.

-Não me faças rir John – ria abanando o leque sucessivamente – Sabes que minha afeição por ti é imensa!

-Então, me digas a razão com que paraste de me procurar? – juntando assim o corpo da pequena ao seu – Me dói tanto te ver sorrir a meio outros braços.

-Oras, pensava que gostava de voyeurismo! – e sua expressão não mentia toda malicia e satisfação que o momento de sarcasmo a proporcionara.

-Não sei o motivo pelo qual continuo perdendo o meu tempo! – largando-a e se direcionando à porta – Tu nunca mudas!

-A depressão bipolar não me atrai, e confesso viver muito bem assim!

Os efeitos de tais palavras se fizeram como feridas. John saiu da biblioteca sem despedidas, passou pela cozinha, surrupiou um vinho e fez da escura rua, sua meta. Andando ouviu a sinfonia de Bach, típico violão clássico. Seguiu correndo, saciado pela fome de acordes, até que parou... quem tocava Bourre, era um grupo de ciganos. O medo naquele momento não era plausível, então não se conteve ao ficar sentado admirando toda a técnica, mas algo o impressionou ainda mais. Uma bela mestiça que rodopiava junto aos seus lenços e miçangas, deixando seu longo e cacheado cabelo vermelho acompanhar o ritmo.

Quando a música parou, John nota a aproximação de três nômades:

-O que faz aqui? –pergunta um deles, de porte físico musculoso e rígido.

-Apenas estava passando pelos arredores e me encantei pela música, poderia ficar aqui de longe, ouvindo? –responde o flagelado John, magro e alto como tal.

-Diz aí Mileto, hoje é dia de festa, não queremos encrenca, aquela briga anterior já foste cansativa. –diz o segundo de expressões submissas.

-Tudo bem Alexandre, deixamos o rapaz ficar! E Julian, pegue esse vinho para festejarmos - E assim o terceiro, rouba pela segunda vez a garrafa, e junta-se aos outros em volta da fogueira.

Aos poucos John vai se aproximando, perplexo com a nova realidade! Cabanas, carnes ao fogo, pés descalços sobre o barro, algo fora de todos os padrões que havia presenciado até então.

-O que tu vês de tão magnífico senhor? –interrompe-o a mulher dos lenços.

-Pude notar que o mundo da segurança anda num paralelo bem distante do mundo da inteligência.

-Esses mundos, seus e de Platão, não vês? Não percebes que é único? Varia com o jeito de como tu observas e desejas que seja.

-Qual seria o seu pequena?

-No caso, apenas o mundo das sensações.

-Confesso que ando meio descrente sobre esse “sentir”.

-Dê-me sua mão, veremos o que a quiromancia pode nos dizer!

-Creio que veras nuvens de incertezas.

-Tu não és nem um pouco quixotesco! – ri num silencio abafado – Sua linha da vida é reta, demonstra rigidez no modo de viver. Ela nasce cortando o monte de Marte inferior, o que explica sua baixa auto-estima, mas um traço a corta, parece que viverás mudanças!

-Como podes saber tanto de minha vida, e ainda não sei nem vosso nome?

-Me chame de Anna.

-E tu de John.

-Diga-me John, tu danças?!

sandálias e cores

2007-04-12T13:21:00.000-07:00

Minha princesa Isabel, esconda sua boneca de pedra
esconde que o Careta vem te roubar à noite, enquanto dormes
Enquanto sonhas com teu amado e se vê distraída
coisa que o Careta sempre faz, e na manhã seguinte vende

Essa é a noite dos mascarados e eles não vão poder te proteger
o cavalo branco fugiu, e o bumba meu boi tirou férias

Vá princesa Isabel foge do Piauí, vá com as velhas sambistas
se junte a elas na roda atrás de esmolas para fazer o doce
pulando pelas ruas, com o suor de seu corpo
quem sabe São Cosmo e São Damião te escutem

Vá minha linda, e não perca esse sorriso do rosto
e não olhes para trás, seu sangue negro é de tanta coragem
só cuidado com a dança de São Gonçalo, oia meu deus!
cuidado com os pés, é lá que as prostitutas se curam..

Homens brancos, mulheres e meninos e negros,
com violas, pandeiros e adufes, com vivas e revivas
Foi para onde Isabel foi, mas no meio de tanta folia
de tanto riso, ela some.. como divina, como uma santa
por entre as ondas do mar, por entre a luz do luar..

no samba do amor

2007-04-08T11:07:00.000-07:00

querida, vem comigo
o baile já está começando
a pista vai se enchendo aos poucos
os músicos vão se preparando
as saias das pequenas estão girando

querida, vem comigo
vem que hoje tudo vai rolar
deixamos o ritmo entrar
no nosso corpo até delirar

querida, você diz que minha poesia é desfalcada
que minhas rimas são clichês, mas pequena
saiba que são puras, são de todo meu amor
e do que mais nós precisamos?

eu poderia fazer uma serenata
mas falta umas cordas no meu violão
então sobe na minha vespa e vamos sair desse sertão!

todos dançam, o tropicalismo voltou..

sob minha cabeça, as luzes
sob os meus pés, os seus
desculpa, desaprendi o verso

e você me vem com esse sorriso maroto
que me prende, que me faz suspirar
como é bom te amar!

querida, vê como todos parecem felizes
os cigarros e as bebidas se fazem tão inofensivas
contigo ao meu lado, com esses olhos brilhando
pareço uma criança em dia de festa

e que continue assim..
que o baile nunca termine

O fútil do inútil

2007-04-05T10:03:00.001-07:00

Então era isso, a sociedade vive vigiada

em suas ações e em suas emoções

nunca mais foste amada

girando apenas em torno de difusões e lamentações

Observando a tudo e a todos

limitando-se ao padrão

sua meta é generalizada em toldos

algo em que nunca vi razão

Quem se lembra da ética?

tão suja e forjada

esquecida pela hipocrisia da estética

maleável e inconstante como a arquibancada

Mas agora silencio, que a novela já vai começar...

estrofes da experiência

2007-03-02T10:33:00.000-08:00

Como podes minha bela criança

Sair tão depressa dessa dança?

Antes brincava alegremente pelos pastos

e ninguém via medo através desses passos

Hoje minha pequena anda escondida

Com medo do sol, e da chuva desprendida

No verão anda só de sombrinha à se proteger

em dia de chuva tanto a temer!

Não sai de casa e se deixa entristecer.

Ela chora falando que a culpa é de Deus!

Mas que Deus seria capaz de mudar sua natureza?

Seu querido pai, seu querido vô, fazem parte da realeza

A verdade usa máscara, e minha pequena que paga.

Como eu queria poder mudar o mundo para meu doce

Fazer tudo lindo como outrora já foste,

Mas por enquanto canto minhas lindas canções

e para ela é voltada todas as inspirações.

Brincadeira de Movimentos - Professor Rogério Bozza - Lala Schneider - 14/02

2007-02-15T10:50:00.000-08:00

Movimentos – ROTEIRO (Lidando com a Improvisação III)

Cena I, primeiro ato.

Marisa acabara de sair de casa e se via atrasada para seus passeios matinais, que se baseava em alongamentos, corridas e paqueras. Com a mão direita, alongou seu pescoço. Lembrou-se de que estava sem maquiagem, e passou uma singela camada de batom em seus lindos lábios, o que a tornaram com mais vida, e mais bela ainda.

Segundo ato.

Ao longo do percurso, de longe Marisa via Felipe, que alongava seus braços para trás, depois para cima. Distraía com a estonteante visão que para ela era proporcionada, deixou cair acidentalmente seu aparelho de som. Nesse momento se abaixa, com a mão esquerda, e pés esquerdos sobre o ar, ela segura o delicado toca fitas e se levanta. Ajeita o sutiã, estrala os dedos e pensa: “ vou logo falar com ele, vou conseguir.. hoje vou “.

Cena II, primeiro ato.

Mas sem perceber um menininho de no máximo 9 primaveras, ao vê-la se arrumar, brincava e ria sem parar, a imitando mas de modo mais provocativo, lambendo os dedos e depois os passara entre os mamilos, e depois fazia caretas com seqüência de bicos.

O clima do parque era delicioso, quem sabe pelo fato do tardio acesso a globalização e tecnologia, nessa que era uma cidade do nordeste brasileiro. Fazia muito sol nesse dia, várias pessoas nadavam no rio, enquanto outras faziam caminhadas e exercícios nas trilhas. O som de braçadas para frente, a água batendo, risos e passos contagiavam o local. Um grupo de crianças fazia coreografias com chutes com a perna direita, para lá e para cá. Outros alongavam a perna esquerda para trás, em um ritmo tal qual deixavam seus telespectadores pasmos com o tamanho da graça e jeito. Uma professorinha do colégio rival, até fizera uma banana como ofensa, mas ninguém ligou.

Segundo ato.

Felipe se alongava para a direita, e para esquerda, em passo ritmado. Marisa tentara chamar a atenção, rodopiando junto com uma pequena bailarina. Ao lado outras bailarinas dançavam se jogando para frente, com os braços para cima, e pulando. Mas não foi preciso tanto... Nessa tentativa atrás do vírus de empatia, para se saber o que se passava pela mente o “gato”, a namorada do mesmo chega, o beija e saem de mãos dadas. Pobre Marisa, tanto para nada.

Aluna: Vanessa P Bornemann e Corrêa
(brincando apenas, brincando.. não deu muito certa a junção dos mov.)

Diálogo, parte I ( Felipe e Otavio)

2007-01-06T09:15:00.000-08:00

- Felipe, que bom que veio! Não sabes como estava angustiado á procura de um amigo, minha vida anda tão maçante, pareço-me com uma criatura depravada e degenerada, como um objeto. Já dizia Sartre em sua filosofia existencialista, como se minha liberdade e minha existência não servissem para nada a não ser para aumentar meu medo, para ser fonte inesgotável de um terror intenso que logo será acalmado com a minha morte... - dizia lamentavelmente as palavras como breves sussurros pálidos de aflição – minha morte... parece estar próxima sabe?

Com uma falsa expressão de espanto, Felipe, se preparava para o longo discurso que presumia o amigo começar. Acendeu um charuto que se encontrava na mesa em meio a tantos outros, e se ajeitou em uma acomodável poltrona de cetim. Não que ele tratasse Otavio com indiferença, mas aquela não era a primeira vez que o amigo se confessara sobre a morte. Estavam a tomar café na biblioteca da mansão de Otavio. Era sem duvida um lugar fabuloso! Infinitas coleções de livros, com o melhor que poderia se encontrar de toda literatura, química, física, filosofia e historia. Sobre a escrivaninha estava aberta a obra do alemão Oswald Spengler, “Hora da Decisão” que condena a democracia, o pacifismo, o internacionalismo, as classes inferiores e povos de cor. Otavio era um tradicional burguês, herdeiro de muitas terras que nunca dera muito valor ao trabalho, e que se divertia lendo esse estilo de filosofia social e política do século XX. Achava de uma protuberância particularmente intrigante e irônica o modo como gozava com a agregação de seus gostos e regalos visando os alheios. Ele com sua despoetizacão da arte burlesca futurista unida ao dadaísmo, contra a massa e seu realismo deveras confortante. Fingindo-se interessado se pôs a perguntar:

- Mas meu querido, tu me pareces alguém tão realizado! Tens dinheiro, uma bela família, e as infinitas bocas das tantas raparigas que te desejam... as que tu quiseres! Seu sucesso é invejado por muitos. O que mais queres? – mas o que passava pela sua cabeça não era a pena pela tristeza do amigo e sim uma frase de Montesquieu: “Qualquer pessoa que tenha o poder, tende a abusar dele”.

- Numerar minhas qualidades meu caro, sinto que não irá adiantar de nada . Sinto-me um satírico! Sabes o que é ter tudo isso que falaste e não ser realmente feliz? Uma verdadeira hipocrisia tu pensarias. Mas acho que todo esse meu estudo voltado a humanas, arte e sociologia minhas preferidas, poderia servir para alguma ajuda a humanidade, e se não fazer nada, irei sofrer conseqüências em um futuro não muito distante. Vou te contar mais detalhes, só não me chame de lunático! Odeio essa mania, que vocês psicólogos tem de analisar e rotular todos, até os amigos e ...

-Otavio! Estou aqui para te ajudar como um irmão, não como um psicólogo, mas se não quiseres minha ajuda e continuar com esse pensamento ignorante e baixo sobre minha profissão, sinto te informar que irei embora! – que Felipe estava tenso era verdade. Cultivava seu trabalho com tanta obsessão que qualquer crítica sobre, era interpretada com muito desgosto. Outra que seu “amigo” não se censurava por tais comentários indesejáveis e repetidos em tantas voluntariamente, sentia-se tristemente ofendido.

-Tudo bem, não vamos começar uma discussão, não agora. Continuando... a menos de uma semana, após realizar umas das minhas tarefas cotidianas – olhando para seus cachimbos e se divertindo com a madeira entalhada, ao falar, citava as palavras com calma se relembrando de cada momento que iria descrever, com força e vontade, deu uma pausa e continuou – A quem quero enganar? Tu sabes, depois que voltei de um dos nossos mensais encontros da Maçonaria, estava a refletir sobre os valores ensinados, o que nossa fraternidade tanto preserva.. as virtudes do homem! Cheguei em casa, todos estavam a dormir. Minha pequena Sofia, minha linda criancinha cochilava agarrada em uma bela boneca de porcelana, fiquei comovido com a cena que eu raramente presenciava, sempre envolvido com outros negócios, não me tornei um homem muito voltado à família, mas me pus a pensar sobre o destino de minha querida, nesse mundo o qual Sofia terá de enfrentar! Tantos homens grotescos e aproveitadores ela conhecerá! Homens como eu acidentalmente acabei me tornando, sem escrúpulos, vingador, irônico e principalmente; capitalista.

-Mas Otavio, veja em que realidade vivemos, esses socialistas.. e esses miseráveis comunistas onde estão? Nosso poder econômico, tecnologia, saúde, educação, está entre uma das melhores! Tal ponto que uma sociedade socialista demoraria muitos anos a chegar. Claro que a educação em Cuba é boazinha, mas as condições daquele país, chega a me dar náuseas. Maldito, Karl Marx, com suas idéias revolucionarias de transformação e mudança, lutas de classes e tudo mais. O socialismo é muito, muito bonito, mas não passa de uma utopia. Então não queiras se julgar, estas no melhor caminho que um homem hoje pode se encontrar.

-Sei que esse meu pensamento devasto é contra toda minha cultura, todo meu crescimento e desenvolvimento. Meus pais sempre me ensinaram a viver nas normas cujas raízes estariam nas contradições internas do feudalismo medieval. Proletariado servindo a nós, á burguesia. Mas ando percebendo injustiças por entre esse meio de riquezas e bens.

-Não me faças rir! Tu nunca botaste o pé em suas lavouras, nunca se interessaste pelo trabalho. Sempre dava seus discursos sobre “ Labore est orare* O trabalho não passa de uma droga, distrai simplesmente o espírito, faz com que o homem esqueça de ti mesmo. O trabalho lhes da a ilusão confortadora de que eles existem e até que são importantes. O evangelho do trabalho, não passa do evangelho da estupidez e da covardia“

-Ah – e soltou uma leve risadinha desanimadora – Creio que não me faço entender. Entendas que algo em mim mudou, agora em meus 38 anos, confesso te que sou outro.

-E confesso, que pretendo te internar! – rindo euforicamente Felipe pode perceber pela expressão de Otavio, que não foi um bom comentário, mas não se parou, gozando de sua vingança, se pôs a rir mais. – Pobre Otavio, andas bebendo demais!

-Maldita poligamia, até tu meu amigo, agora ri de mim. E se eu te contar que essas minhas idéias brotaram a partir do dia que conheci uma rapariga idealista?! Toda sua paixão pela corrida atrás de um mundo melhor, transparece tanto que ao olha-la fez crescer algo desconhecido em meu coração. Algo em que beleza alguma poderia meche, toda a convicção, determinação e intelecto de minha pequena Manuela me fez sentir mais vivo, e todas minhas impotências de atitudes se esvaem.

-Essas mulheres... – disse Felipe, fazendo um gesto de desaprovação com a cabeça - O amor já acabou com a vida de muitos! Cuidado por onde andas, não fique a se iludir com beijos, olhares e abraços. São todas umas sanguessugas, querem toda atenção, dinheiro.. e logo começam a mandar em sua vida, em sua roupa e até mesmo em seu cabelo.

-Não penso como tu! Vejo nas mulheres uma bela fonte interrupta de inspiração, graça e beleza. São essenciais, por mais que digas tais blasfêmias sobre elas Felipe, duvido que consigas viver sem. A não ser claro – se privou rindo mas não conseguiu segurar – se tu fores homossexual! Como os gregos.. “a mulher é considerada impura”. Ah és tudo conversa!

-Então, não vamos rotular as mulheres.. e sim o amor... O amor é destrutível!

na madrugada vitrola rolando um blues

2006-12-29T06:15:00.000-08:00

Eram 4horas da manhã e tocava BB King, os sonâmbulos da noite vagavam atrás de liberdade, enquanto sentado em um confortável banco de estofado verde musgo, que se dava em frente a uma coleção estonteante de bebidas, licores, whiskys, eu os observava. Fiquei ali até as 6horas, minha tônica já não tinha mais gás e deixava assim a vodka mais ardente que de costume. Pensava nas teorias ensinadas na faculdade e de que para nada as usei. Ao caminhar via o nascer do sol, naquela manhã, o céu estava parecido com o inferno (se é que ele existe, mas se existisse seria como tal). Inteiro vermelho, com horizontes roxos e laranja pelo seu meio, ainda com as luzes dos postes dava um ar magnífico! Sentia-me o dono da rua, a essas horas é difícil encontrar se quer um vulto, mas prefiro assim, prefiro andar calmamente longe dos olhares curiosos. Não passou se quer meia hora, e aquele azul anil tinha tomado todo o céu, e os horizontes agora eram levemente lilás e branco, sem nuvens, nem estrelas, apenas a minha querida lua, e o fraco e distante sol, com uma trilha sonora de pássaros ao fundo. Meus frágeis olhos ardiam ao ver o esplendor da manhã, ainda gostaria de estar ao lado de minha amante, da noite. É mais intenso de como, na noite, os fatos e as palavras fluem involuntariamente, de como as mulheres se ajeitam e fazem uma doce expressão de bonecas inseguras, mas escondem-se perversas e maliciosas. De como os homens, se não saem para a caça, se não saem para contar piadas e histórias entre amigos, como se tornam desprezíveis ao lado de um solitário copo de vodka com tônica, principalmente quando chega ao desespero de escutar BB King e outro blues. Sim, isso parece totalmente normal até a parte em que começamos a contar nossas desgraças ao coitado do barman que nada tem a ver. Acho que ao fazer um curso de barman, eles devem estudar bastante sociologia e filosofia, pois se conselho algum dão, que facilidade ele tem de nos entender! Enfim, uma salva de palmas aos queridos barman`s do mundo inteiro!!!

(Nota: Apenas brincando caro leitor! Acordei ás 5horas, descrevi mesmo o que vi esta manhã, passou rápido já são 7hrs. Irei caminhar, Até!)

With Hollow Piteous Shriek

2006-12-27T03:44:00.000-08:00

As largas e transparentes gotas de um elemento notório e particular, escoriam pela superfície áspera da face com dias não aparada, onde acabavam em um cachecol sujo que pousava levemente sobre um fino e delicado pescoço. Sentia-se humilhado pela vida, e sua aparência física não mentia o contrario, vivia com as cinzas de cigarro espalhadas por entre suas vestes que cheiravam sempre aquele leve odor boêmio de vinho. De fato, achava-se imprestável, sem feito algum, nada de boas ações, nenhuma intelectualidade, ou um rosto bonito.Não conhecia Sócrates, nem o realismo de Aristóteles muito menos o idealismo de Platão, quem diria Karl Marx ou Nietzsche. Não sabia desenhar como Da Vinci, não pintava como Michelangelo, mal conhecia os princípios básicos entre cor, luz e textura. Não herdou um sobrenome famoso. Não casou com uma rainha. Vivia atrás de uma máscara criada por si próprio, com seus diversos pseudônimos restava apenas o anonimato. Perdido o controle, sentindo-se agonizado com a decadente tentativa de ser melhor, se deixou a esperar, esperando, esperando apenas para que algum dia as coisas se ajeitassem, para que achasse sua vocação, para que usufruísse todo o bem que viria logo em seguida, como um presente divino de seu suposto deus. Pois afinal de contas, Edward vivia dentro da lei, mesmo não acreditando nela e achando um tanto quanto desnecessárias em certas estrofes. Mas certamente um bom samaritano!

Trabalhava como jornalista em um noticiário falido, era redator, repórter e Diretor-responsável dos anúncios fúnebres. Desempenhava bem seu papel, ou pelo menos nunca ninguém reclamou sobre... Além de escrever, foi atribuída a Edward a tarefa de executar ilustrações de tumbas e monumentos. Com o tempo, quem sabe por acomodação, gerou um fascínio pela arte gótica. Seus esboços o faziam relaxar, as tardes de folga ia sempre aos cemitérios em busca de inspiração e novos estilos. Não tinha muita sorte com as raparigas, seu perfil não estava entre os dez mais votados, mas tentava. Por causa do seu baixo padrão suas roupas eram simples, mas com uma bela combinação. Nos dias de festas passava sua extravagante colônia francesa conservada de anos, e voltava como um trapo sujo, pois se deixava lamentar ao lado de seu álcool querido e acabava sozinho sem conquista alguma.

Vendo a tristeza contagiante de Edward, Celina a querida redatora-chefe, o convidou amigavelmente para assistir uma famosa peça de teatro, “Sonho de uma noite de Verão” de William Shakespeare. Ele agradeceu e aceitou o convite da companheira de trabalho. Na noite marcada, se encontraram em frente ao imenso teatro, que parecia mais um palácio, cheio de cor, belas pessoas, e música clássica. A esperança de que aquele encontro viesse a ser romântico se esvaio assim que Edward pode ver a linda Celina sair do carro acompanhada com Rafael, o detestável escrivão do fórum que se encontrava a menos de uma quadra do jornal. A idéia de ter que enfrentar as longas horas servindo como incomodo para o casal foi repugnante para ele, mas mesmo assim, já que estava ali, ali permaneceria até o fim.

As cortinas se abriram, e o espetáculo começou. Quando os atores entraram em cena, Edward pode sentir suas mãos suarem e seu coração a bater mais forte em excitação. Logo no segundo Ato, quando Helena se declara por Demétrio que a tratava com indiferença, Edward desejou ser aquele rapaz de sorte, por quem a linda moça se referia com tanta paixão recitando:

“Vossa virtude é a minha segurança. Quando o rosto vos vê, deixa a noite de ser noite; por isso, não presumo que seja noite agora. Nem me faltam mundos de companhia nestes bosques, por serdes para mim o mundo todo. Como, pois, se dirá que eu estou sozinha, se o mundo todo agora me contempla? “
(Ato II, cena I )

Nunca até aquele momento ouviu uma confissão de amor, e pelo entusiasmo da atriz, sentiu como se fosse para ele aquelas palavras, roubando-as para si em um gesto melancólico. Havia então nesse momento se apaixonado! Começou a ir mais vezes ao teatro ver novamente e novamente a composição dramática. Quando a peça terminou, criou coragem e correu atrás da pequena “Helena”, em cólera atrás de sua musa a procurando por todos os camarins. Como uma criança mimada empurrando todos a sua frente, a achou. Confessando seus quiméricos sentimentos, apenas fez crescer uma decepção da jovem por Edward. Ele não teria entendido a diferença entre o real e teatral, a suposta Helena, era na verdade a delicada Jasmim de aparência não tão extravagante sem toda aquela roupa e maquiagem que podia se observar no palco. Era mais feliz que seu personagem, atualmente não sofria por homem algum, era forte! E disse com todas as letras, que não queria nunca mais tornar a ver Edward com toda aquela aparência suja e gestos repugnantes de um ignorante nato.

Passou então a ler as grandes obras dos escritores elisabetanos, e aprofundado em sua mágoa e solidão começou a descrever seus sentimentos. O que foi deveras útil em seu trabalho! Ao citar sobre a morte, seus textos eram longos e belos, retratando com muita devoção a tristeza sentida pelos parentes, comparada ao ermo e ao lamurio. Foi então contratado por outro jornal, mas agora apenas para escrever poemas, e foi muito requisitado pois seus leitores se sentiam de certa forma com suas histórias roubadas. Edward detalhava com perfeição, como se expressasse o que todos sentiam e não conseguissem transmitir. E quem diria, nosso pobre Edward teve um final feliz!

Dedicado a minha querida amiga Michelle.

We Chased Our Pleasures Here.

2006-12-23T18:03:00.000-08:00

E foi assim que em um dia qualquer, a pura jovem se entrega a vida noturna deixando aberta às portas para a percepção, deixando aberta às portas para o mal, mas desfrutando desse mal, possuindo esse mal, agonizando e extraindo todo esse mal para um bem próprio, para a auto-satisfação. Não seria puro egoísmo, apenas o cansaço! Estava cansada dos freqüentes cochilos à tarde, das poesias repetitivas à noite, da face inchada que acostumara a se deparar pelas manhãs, daquela maldita cidade fantasma! Ela buscava algo novo, algo que nem sabia o que era realmente. Quem sabe a utópica sensação de estar livre das regras impostas, da alienação, da ignorância, de subalternos, uma pequena volta aos tempos de celibato, da promiscuidade, com uma pitada de álcool correndo pelo corpo, nos deixando flutuar pela beleza da nova realidade psíquica. Estava atrás de algo, talvez alguém, um notório boêmio e poeta libertino, um amante aventureiro, queria uma vida recheada de poesia satírica, creio.

Largando tudo para trás, ajustou seu espartilho deixando que sua cintura ficasse fina e seus peitos salientassem, pegou seu melhor vestido, e ao deslizar aquela seda por seu corpo se sentiu tão bela com aquele bordo intenso de detalhes pretos, dando vida a sua pele branca o que passava a sensação de invencibilidade (uma verdadeira particularidade em ênfase misturada com seu singelo egocentrismo)! Com cuidado modelou seus cachos negros para que caíssem perfeitamente pelo seu pescoço, e como uma famosa atriz passou delicadamente sua maquiagem habitual para festas. Estava pronta, linda como nunca! Para tentar acalmar os nervos antes de sair de sua confortável residência, a jovem decide ler um trecho de seu livro Thaïs (de Anatole France), mas toda aquela tensão emocional e pulsões várias que registra no seio de uma sociedade decadente demonstrada pelo autor, o período do fim da perseguição ao cristianismo em que se narra a história fez crescer um repúdio instantâneo para a leitora, tendo ela seus motivos pausou a leitura, e chamou um táxi dirigindo-se ao cabaré pelas escuras ruas da perigosa Whitechapel.(ver From Hell)

Chegando lá as primeiras palavras da donzela foram: “Mr James, I want a cigarette and absinthe, please!“. Começou bem eu diria, uma bela combinação, mas, no entanto, quando a noite vai desenrolando, os velhos burgueses estupefatos com seus charutos começam a ficar benevolentes ao extremo, apreciavam em demasia raparigas submissas. Ao caminhar pelo local, por onde olhava se deparava com poses obscenas, e conversas não tão agradáveis para pessoas que não eram acostumadas. Com a bebida os pensamentos fluem com facilidade, emoções ocultas sob o manto de preocupações diárias vêm à tona. Pensou coisas e quase se arrependeu da tentativa atrás do novo,estava quase indo embora, quando um elegante rapaz esbarrou-se nela deixando cair entre os seios da jovem todo o copo de absinto. Ela não deu muita importância ao ocorrido pois já estava meio bêbada, achou realmente muito refrescante o banho, o lugar estava quente, cheirava a sexo, e tudo aquilo lhe dava ansiã. O rapaz a convidou para se dirigir a uma sala reservada que pudesse se secar e ficar mais a vontade longe daquelas pessoas infames.

Ao entrar sentiu o cheiro de incenso, e percebeu que em uma pequena vitrola Vivaldi seu violinista virtuoso, seu preferido, tocava. Que grande diferença! Pensou. Deitou-se sozinha em um recamier de couro, deixando o anfitrião com um ar sarcástico e ao mesmo tempo desinibido. A expressão da rapariga era um tanto quando atenuante, mas algo nela o interessava e com a troca de olhares a mensagem era entendida como recíproca. Começaram em uma tímida conversa sobre música, de Mozart e Beethoven á Chopin e Ravel, logo após literatura de Willian Blake, Edgar Allan Poe e do recente Franz Kafka entre outros. Após doses de ópio no perfeito cachimbo, minutos se passaram e quando notaram, um já estava entre os braços do outro, cegos como um beijo, naquele doce incontrolável anseio pelo prazer em que a droga e a bebida só faziam aumentar. O rapaz se sentiu a vitima daquela bela donzela que o atraia com tanta exatidão de uma forma tão inexplicável que mal pensava em outra coisa, apenas em ter ela para sempre, parar o tempo. Em uma coreografia perfeita, fizeram amor à madrugada inteira, os orgasmos múltiplos tomaram conta do quarto, a rapariga o olhou com uma expressão de enlevo, mas de enlevo no qual não havia um único traço de agitação ou excitação, pois estar excitado é estar insatisfeito. O seu extase era aquele calmo extase da perfeição atingida, a paz, não da simples saciedade do nada, mas da vida equilibrada, ds energias em repouso e bem contrabalançadsa. E estagnados decidiram sair do cabaré pois já era muito tarde.

O rapaz apaixonado a convidou para dormir em sua casa, mas a pura jovem recusou. Na manhã seguinte, a jovem se deparou com sua face inchada, tirou seu diário cochilo à tarde, leu as repetitivas poesias à noite e dormiu.
Aconteceu o mesmo nos dias seguintes, faltou coragem, é, faltou coragem de viver.

O libertino

2006-11-29T15:06:00.000-08:00

E como um jovem a escutar Moonlight Sonata repetidas vezes e não se enjoar, as notas parecem sair de meu peito, até sinto os compridos dedos do pianista tocando meu corpo delicadamente, roubando meu gozo e minhas forças em uma mistura de agonia e êxtase, a emoção me toma e não consigo parar de desejar cada vez mais a continuidade desse privilégio, minha respiração se torna difusa, meus lábios tremem e meu corpo estremece. Penso ter encontrado a tal citada paz, e no auge... o solo de Bethoven acaba junto com o meu prazer contido e minha admiração ao libido.

2006-11-18T14:02:00.000-08:00

então era isso...

2006-11-09T12:46:00.000-08:00

nobre visitante..
fica aqui o começo do fim,
começo da leitura, e o fim deste blog.

foto: 27ª Bienal de Arte - Sao Paulo/Ibirapuera
obra: desculpe nao recordo o nome da artista.
mudanças tecnologicas e o ser humano, foi bem interessante
os visitantes podiam ficar meia hora utilizando todas
essas "roupas" de plastico, que seria de uma nova era
visando os interesses capitalistas, globalização e etc..
bem só estando lá para entender, adorei!

Ensaio I

2006-10-13T18:10:00.000-07:00

e me pergunto... tenho mesmo real direito para falar de sentimentos? nesse breve ensaio, vou me atrever a falar desse assunto tão complexo e plausível!

Primeiramente, não existia o amor, apenas a reprodução humana, as mulheres eram entendidas como impuras entre outras babaquices discutidas na época. Você poderia ler Blake, ou simplesmente Shakespeare e ver como revolucionou toda uma geração de intelectuais contemporâneos, como acendeu essa tal clamada chama que é o amor. (Lembrando sempre que paixão é bem diferente de amor! - Já chegou a ler a obra do psicoterapeuta Nathaniel Branden?!) Existe diferenças entre esse amor romantico de livros, chamado assim de irracional, essa pequena neurose passageira, que para outros é uma meta de vida a ser seguida... seria algo inteligível? muitos procuram respostas!

Mais surreal seria, esse amor comparado ao desdém e ódio, afirmo com todas as letras "POSSO SENTIR AMBOS", não seria aquela coisa de "amo tanto que o fato de amar, me faz sentir ódio", não esse contexto não estaria em questão, seria mais algo como "eu amo e odeio por ser o que és, pelo que o mesmo representa". Caro leitor eu sei que não faço me compreender; Não tenho talentos Socráticos de fazer vos desenvolver temperamentos, inicia-los e domestica-los. Poderia até falar "Tu ne m´ennuies pas assez".. mas que grande convicção eu teria! Quanta tolice junta! Certo dia um amigo me incentivo a escrever como nos comercias de tv, com mensagens subliminares, passar as mensagens para que você leitor as interprete de modo que a sua razão veja o que bem entendas.. certamente, seria o correto ou mais bonito, que grande prestigio em falar na língua das esfinges e das cobras; enigmas são realmente fascinantes! E neles podemos achar e voltar ao assunto pré-requerido até então; como a troca de olhares dizem tanto, como um toque pode demonstrar mais que várias palavras juntas, e tão mas prazeroso esses sentimentos as escuras, no inicio do relacionamento, quando ambos se tornam receosos um do outro que qualquer gesto é motivo de felicidade.. e como depois se degrada na melancolia do cotidiano... ou no banal costume contemporâneo de dizer te amo como um mero bom dia... decadente eu diria, aplausos ao fantástico mundo novo!

O Preço da Experiencia

2006-10-10T19:03:00.000-07:00

De William Blake

Qual eh o preco da experiencia? Os homens a compram com uma cançao? Adquirem sabedoria dancando nas ruas? Nao, ela comprada pelo preço De tudo que um homem possui, sua casa, sua esposa, seus filhos. A sabedoria vendida num mercado sombrio onde ninguem vem comprar,e no campo infecundo que o fazendeiro ara em vao por seu pao. facil triunfar sob o sol do verao e na colheita cantar na carroca cheia de grao.
facil falar de prudencia aos aflitos,falar das leis da prudencia ao andarilho sem teto, ouvir o grito faminto do corvo na estacao invernal quando o sangue vermelho mistura-se ao vinho e ao tutano do cordeiro tao facil sorrir diante da ira da natureza. Ouvir o uivo do cao diante da porta no inverno, e o boi a mugir no matadouro; Ver um deus em cada brisa e uma bencao em cada tempestade.
Ouvir o som do amor no raio que arrasa a casa do inimigo; Rejubilar-se diante do praga que cobre seu campo, e da doença que ceifa seus filhos, Enquanto nossas oliveiras e nosso vinho cantam e riem diante da porta, e nossos filhos nos trazem frutas e flores. Entao o lamento e a dor estao quase esquecidos, bem como o escravo que gira omoinho, e o cativo acorrentado, o pobre prisioneiro, e o soldado no campo de batalha quando os ossos rompidos deixam-no gemendo espera da morte feliz.
Eh facil rejubilar-se sob a tenda da prosperidade: Eu poderia cantar e me rejubilar deste modo: mas eu no sou assim.

esse samba no escuro

2006-10-09T15:21:00.000-07:00

"Quando chegar o momento
Esse meu sofrimento
Vou cobrar com juros, juro
Todo esse amor reprimido
Esse grito contido
Este samba no escuro
Você que inventou a tristeza
Ora, tenha a fineza
De desinventar
Você vai pagar e é dobrado
Cada lágrima rolada
Nesse meu penar

(...)

Apesar de você
Amanhã há de ser
Outro dia
Você vai ter que ver
A manhã renascer
E esbanjar poesia
Como vai se explicar
Vendo o céu clarear
De repente, impunemente
Como vai abafar
Nosso coro a cantar
Na sua frente"

( Apesar de você - Chico Buarque )

- Nem Chico, e nem ninguém previa a decepção que a "administração" de Lula gerou. (aquele que participou de uma organização política conservadora e anti-comunista nos EUA). Hoje em dia não vê, e não ouve mais, "como vai se explicar?!" até hoje ninguém sabe. Saiu na VEJA, "A filósofa Maria Sylvia de Carvalho Franco diz que Lula age como um tirano, afirma que Alckmin foi escolhido para perder e denuncia o oportunismo de intelectuais de esquerda.. " http://www.unicamp.br/unicamp/canal_aberto/clipping/julho2006/clipping060711_veja.html

Para quem acompanhou o debate, ontem (08/10) na rede Bandeirantes, pode realmente se rachar de rir, e ver como o governo atual anda lamentável... Outro fato, sinto mesmo vergonha de mim, por isso, rir dessa situação tão degradante!

Penso que deveríamos ter uma certa censura, mesmo com todo o reboliço que a Ditadura trouxe, e quem sabe até o Imperialismo totalitário, mas lembrando que ao meu ver não deveria ter sido tão exagerado como era em outrora, acredito em uma censura, como forma de respeito! Tudo bem o Lula não vale nada (para mim que moro no Sul e não vejo tantos feitos como os habitantes da Bahia e esses lados), mas não devemos humilha-lo como a rede globo e seu famoso programa Casseta e Planeta o faz, como em tantos outros meio de comunicação, acho infame, cruel, e ordinário! Cada um de nós temos nossos próprios pontos de vista, não devemos julgar os outros... (a medida de que, o mesmo tenha real conhecimento de seus pensamentos não sejam mundanos e banais, que tenha vertentes, raízes firmes!!!)

ACORDA!

2006-10-07T21:23:00.000-07:00

E veja como tudo ficou, uma mera transição, seria esse o fato? Olha em quem tu se tornou, a maldita inocência que tu tinhas no passado se desmanchou junto com os valores perdidos de outrora, esse repúdio a política que tu insiste em declarar e esclarecer a todos em sua volta, não é apenas indignação, revolta em prol de uma nação de brasileiros, é sim apenas um simples egocentrismo, um meio de libertinagem o qual mesmo com seu pouco estudo, pensas que pode argumentar em defesa a essa tal democracia um tanto utópica. E cadê a ética que tu tanto preservas? " Viva você! " eu diria, mas seria de tão chulo, você entenderia onde quero chegar? Penso, digo e logo o faço, como agora, certas vezes ja me disseram "melhor é pensar antes de fazermos algo", mas e quando o pensamento não sai dos diários cotidianos das jovens? Fale se tens certeza, se não a tem PERGUNTE, ignorante é aquele que não esclarece suas dúvidas oras... e você caro leitor, se pergunta "aonde tu queres chegar minha amada escritora?", quero chegar ao ponto mais surrealista das sensações, quero esmagar as ideologias dogmáticas assim tão centradas em nossas vidas, quero abrir as pálpebras cansadas do hipnotizado... Mostrar a todos que quando sozinhos, nossas conquistas podem parecer distantes, e quem sabe, seriam mesmo... pois não vejo sentido, nem razão, a uma vida sem amor... seja amor carnal, corrompido, revolucionário, um amor tão romancista como nos livros... como queiras.. um simples amor!