As largas e transparentes gotas de um elemento notório e particular, escoriam pela superfície áspera da face com dias não aparada, onde acabavam em um cachecol sujo que pousava levemente sobre um fino e delicado pescoço. Sentia-se humilhado pela vida, e sua aparência física não mentia o contrario, vivia com as cinzas de cigarro espalhadas por entre suas vestes que cheiravam sempre aquele leve odor boêmio de vinho. De fato, achava-se imprestável, sem feito algum, nada de boas ações, nenhuma intelectualidade, ou um rosto bonito.Não conhecia Sócrates, nem o realismo de Aristóteles muito menos o idealismo de Platão, quem diria Karl Marx ou Nietzsche. Não sabia desenhar como Da Vinci, não pintava como Michelangelo, mal conhecia os princípios básicos entre cor, luz e textura. Não herdou um sobrenome famoso. Não casou com uma rainha. Vivia atrás de uma máscara criada por si próprio, com seus diversos pseudônimos restava apenas o anonimato. Perdido o controle, sentindo-se agonizado com a decadente tentativa de ser melhor, se deixou a esperar, esperando, esperando apenas para que algum dia as coisas se ajeitassem, para que achasse sua vocação, para que usufruísse todo o bem que viria logo em seguida, como um presente divino de seu suposto deus. Pois afinal de contas, Edward vivia dentro da lei, mesmo não acreditando nela e achando um tanto quanto desnecessárias em certas estrofes. Mas certamente um bom samaritano!
Trabalhava como jornalista em um noticiário falido, era redator, repórter e Diretor-responsável dos anúncios fúnebres. Desempenhava bem seu papel, ou pelo menos nunca ninguém reclamou sobre... Além de escrever, foi atribuída a Edward a tarefa de executar ilustrações de tumbas e monumentos. Com o tempo, quem sabe por acomodação, gerou um fascínio pela arte gótica. Seus esboços o faziam relaxar, as tardes de folga ia sempre aos cemitérios em busca de inspiração e novos estilos. Não tinha muita sorte com as raparigas, seu perfil não estava entre os dez mais votados, mas tentava. Por causa do seu baixo padrão suas roupas eram simples, mas com uma bela combinação. Nos dias de festas passava sua extravagante colônia francesa conservada de anos, e voltava como um trapo sujo, pois se deixava lamentar ao lado de seu álcool querido e acabava sozinho sem conquista alguma.
Vendo a tristeza contagiante de Edward, Celina a querida redatora-chefe, o convidou amigavelmente para assistir uma famosa peça de teatro, “Sonho de uma noite de Verão” de William Shakespeare. Ele agradeceu e aceitou o convite da companheira de trabalho. Na noite marcada, se encontraram em frente ao imenso teatro, que parecia mais um palácio, cheio de cor, belas pessoas, e música clássica. A esperança de que aquele encontro viesse a ser romântico se esvaio assim que Edward pode ver a linda Celina sair do carro acompanhada com Rafael, o detestável escrivão do fórum que se encontrava a menos de uma quadra do jornal. A idéia de ter que enfrentar as longas horas servindo como incomodo para o casal foi repugnante para ele, mas mesmo assim, já que estava ali, ali permaneceria até o fim.
As cortinas se abriram, e o espetáculo começou. Quando os atores entraram em cena, Edward pode sentir suas mãos suarem e seu coração a bater mais forte em excitação. Logo no segundo Ato, quando Helena se declara por Demétrio que a tratava com indiferença, Edward desejou ser aquele rapaz de sorte, por quem a linda moça se referia com tanta paixão recitando:
“Vossa virtude é a minha segurança. Quando o rosto vos vê, deixa a noite de ser noite; por isso, não presumo que seja noite agora. Nem me faltam mundos de companhia nestes bosques, por serdes para mim o mundo todo. Como, pois, se dirá que eu estou sozinha, se o mundo todo agora me contempla? “
(Ato II, cena I )
Nunca até aquele momento ouviu uma confissão de amor, e pelo entusiasmo da atriz, sentiu como se fosse para ele aquelas palavras, roubando-as para si em um gesto melancólico. Havia então nesse momento se apaixonado! Começou a ir mais vezes ao teatro ver novamente e novamente a composição dramática. Quando a peça terminou, criou coragem e correu atrás da pequena “Helena”, em cólera atrás de sua musa a procurando por todos os camarins. Como uma criança mimada empurrando todos a sua frente, a achou. Confessando seus quiméricos sentimentos, apenas fez crescer uma decepção da jovem por Edward. Ele não teria entendido a diferença entre o real e teatral, a suposta Helena, era na verdade a delicada Jasmim de aparência não tão extravagante sem toda aquela roupa e maquiagem que podia se observar no palco. Era mais feliz que seu personagem, atualmente não sofria por homem algum, era forte! E disse com todas as letras, que não queria nunca mais tornar a ver Edward com toda aquela aparência suja e gestos repugnantes de um ignorante nato.
Passou então a ler as grandes obras dos escritores elisabetanos, e aprofundado em sua mágoa e solidão começou a descrever seus sentimentos. O que foi deveras útil em seu trabalho! Ao citar sobre a morte, seus textos eram longos e belos, retratando com muita devoção a tristeza sentida pelos parentes, comparada ao ermo e ao lamurio. Foi então contratado por outro jornal, mas agora apenas para escrever poemas, e foi muito requisitado pois seus leitores se sentiam de certa forma com suas histórias roubadas. Edward detalhava com perfeição, como se expressasse o que todos sentiam e não conseguissem transmitir. E quem diria, nosso pobre Edward teve um final feliz!
Dedicado a minha querida amiga Michelle.
Eram 4horas da manhã e tocava BB King, os sonâmbulos da noite vagavam atrás de liberdade, enquanto sentado em um confortável banco de estofado verde musgo, que se dava em frente a uma coleção estonteante de bebidas, licores, whiskys, eu os observava. Fiquei ali até as 6horas, minha tônica já não tinha mais gás e deixava assim a vodka mais ardente que de costume. Pensava nas teorias ensinadas na faculdade e de que para nada as usei. Ao caminhar via o nascer do sol, naquela manhã, o céu estava parecido com o inferno (se é que ele existe, mas se existisse seria como tal). Inteiro vermelho, com horizontes roxos e laranja pelo seu meio, ainda com as luzes dos postes dava um ar magnífico! Sentia-me o dono da rua, a essas horas é difícil encontrar se quer um vulto, mas prefiro assim, prefiro andar calmamente longe dos olhares curiosos. Não passou se quer meia hora, e aquele azul anil tinha tomado todo o céu, e os horizontes agora eram levemente lilás e branco, sem nuvens, nem estrelas, apenas a minha querida lua, e o fraco e distante sol, com uma trilha sonora de pássaros ao fundo. Meus frágeis olhos ardiam ao ver o esplendor da manhã, ainda gostaria de estar ao lado de minha amante, da noite. É mais intenso de como, na noite, os fatos e as palavras fluem involuntariamente, de como as mulheres se ajeitam e fazem uma doce expressão de bonecas inseguras, mas escondem-se perversas e maliciosas. De como os homens, se não saem para a caça, se não saem para contar piadas e histórias entre amigos, como se tornam desprezíveis ao lado de um solitário copo de vodka com tônica, principalmente quando chega ao desespero de escutar BB King e outro blues. Sim, isso parece totalmente normal até a parte em que começamos a contar nossas desgraças ao coitado do barman que nada tem a ver. Acho que ao fazer um curso de barman, eles devem estudar bastante sociologia e filosofia, pois se conselho algum dão, que facilidade ele tem de nos entender! Enfim, uma salva de palmas aos queridos barman`s do mundo inteiro!!!
